Das Friedensblog

Jürgen Rath: Kein Frieden auf Helgoland?

2011-10-28T11:13:00.000-07:00

Wilhelm Thiessen wartete. Er ruckelte sich im Rollstuhl zu Recht und zupfte an der Decke über seinen Beinen. Dann schabte er sich übers Kinn, es gab ein kratzendes Geräusch. Wieder wartete er. Warten war nicht seine Stärke, immer noch nicht, trotz seiner 87 Jahre.

Endlich schwang die Doppeltür auf. Ein junger Mann kam auf ihn zu. Wilhelm kniff die Augen zu schmalen Schlitzen zusammen.

„Wer bist du?“, fragte er misstrauisch.

Der junge Mann lächelte. „Ich bin Tom, Ihr neuer Betreuer. Ich mache hier mein freiwilliges Soziales Jahr.“

Wilhelm Thiessen überlegte. Wie hieß der andere noch mal, der sonst da war? Schon vergessen! Der hier heißt Tom. Das muss ich mir merken, dachte er. Tom! Komischer Name, früher hießen die immer Thomas.

„Du willst ein Jahr lang alte Männer über die Insel schieben?“, fragte er. „Freiwillig?“

„Ich warte auf meinen Studienplatz. Ich will Arzt werden.“

„Arzt ist immer gut. Was hältst du von Sterbehilfe?“

„Wohin wollen Sie heute, Herr Thiessen?“

„Kannst du überhaupt Rollstuhl schieben?“

Der junge Mann zuckte mit den Schultern. „Wird schon gehen. Wir brauchen ja nicht aufs Oberland hinauf.“

Am Anleger blieben sie eine Zeitlang stehen und schauten zu den Seebäderschiffen hinüber, von denen gerade die Touristen ausgebootet wurden.

„Eintagsfliegen“, schimpfte Wilhelm, „kommen morgens her und sind abends wieder weg. Bringt aber viel Geld.“

„Wohin geht’s jetzt, Herr Thiessen?“

„Immer nach Norden. – Wenn du weißt, wo Norden ist.“

Auf dem asphaltierten Weg rollten sie am Kai entlang. Wilhelm Thiessen schaute über das Meer, prüfte Windrichtung und Stärke, schätzte die Sichtweite. Dann hob er die Hand, Tom zog die Bremse.

„Schlechtes Wetter, ganz schlechtes Wetter“, verkündete der alte Mann. „Ruhige See und diesige Luft, keine drei Seemeilen Sicht. Gut für Torpedoboote, aber schlecht für uns Fischer.“

Tom schüttelte den Kopf. „Es gibt keine Torpedoboote mehr.“

Wilhelm machte eine abwehrende Handbewegung, wollte nicht unterbrochen werden. „Ist egal, wie du sie nennst. Die kommen aus dem Nebel herangefegt, Torpedo abgesetzt, und dann sind sie wieder weg. Es hat sich nichts geändert in all den Jahren, wir haben immer noch Krieg.“

„Herr Thiessen, der Krieg ist seit 1945 vorbei!“

Wilhelm blickte zu seinem Begleiter auf. Er konnte ihn nur undeutlich erkennen. Meine Augen werden auch immer schlechter, dachte er.

„Du glaubst wohl, die See schützt uns? Das ist falsch, ganz falsch! Die See lädt zum Raub ein. Sie ist das Aufmarschgebiet für Mord und Totschlag.“

„Da bin ich aber mal gespannt.“

„Erst kamen die dänischen Wikinger, dann die Seeräuber. Und 1864 hatten wir einen richtigen Krieg hier vor Helgoland. Eine Seeschlacht. Die Dänen gegen die Österreicher. Da staunst du: Österreich zur See, klingt wie ein Witz.“

„Ist schon lange her“, sagte Tom gelangweilt.

„Im Jahre 1914 gab’s ein Seegefecht mit den Engländern, und dann noch mal 1917. Da wurden unserer Jungs richtiggehend verheizt, der Tommy hatte ja viel schnellere Schiffe.“

Sie hatten das Ende des Kais erreicht, hier begann der Strand. Tom half dem alten Mann aus dem Rollstuhl. Wilhelm ließ sich auf den Boden gleiten und vergrub die Hände im Sand. Heißer Sand ist gut für die Gichtknoten an den Fingern, dachte er, besser als diese ekligen Matschpackungen.

„Nach dem großen Krieg hatten mein Vater eine Zeitlang Ruhe hier auf der Insel“, sagte er, „da konnte er wieder fischen und seine Familie ernähren. Doch dann kam dieser Anstreicher aus Österreich, der ließ graben und wühlen, wollte einen riesigen Kriegshafen bauen. Wir hatten schon damals das Gefühl, dass es bald wieder losgeht.“

„Was haben Sie im Krieg gemacht?“, fragte der junge Mann mit leichter Neugierde in der Stimme. „Sie waren doch noch ziemlich jung. Wurden Sie eingezogen?“

„Nee, ich war mit meinem Vater auf unserem Fischkutter. Wir waren zwangsverpflichtet. Mussten raus als Vorpostenboot.“

Wilhelm blickte nach Norden, sagt lange Zeit nichts.

„Der Tommy hat uns nicht erwischt, wir waren sehr vorsichtig, wir hatten’s nicht mit Heldenmut und so. Aber wir sind auf eine Mine gelaufen. Wahrscheinlich eine eigene, die trieb im Wasser, die muss sich losgerissen haben. Die hat den Kutter geradezu auseinander gerissen, die zerfetzte uns richtiggehend.“

„Aber Sie haben überlebt.“

„Ich stand zufällig am Heck, ich bin davongekommen. Aber meinen Vater hat’s erwischt, von ihm ist nichts übrig geblieben. Ich flog durch die Explosion ins Wasser, hab mich dann irgendwo festgeklammert, es trieb ja genügend rum, ich glaub, es war das Dach vom Ruderhaus. Nach dem ersten Schreck hab ich gerufen und geschrieen, aber Vater war weg.“

„Sind Sie an Land geschwommen?“

„Ach nee, ich wollte gar nicht zurück, ich wollte weiter suchen. Aber die von dem Schnellboot haben mich nicht gelassen, die haben mich rausgezerrt aus dem Wasser und in der Koje festgebunden. Und so einer in Nazi-Uniform hat gebrüllt, dass er mich vor ein Kriegsgericht schleift, wenn ich wieder ins Wasser springen würde.“

Wilhelms Stimme war leise geworden, er schniefte und rieb sich die Augen. „Na ja, kurz vor Kriegsende wollten ein paar Kollegen mit dem Tommy Kontakt aufnehmen. Damit die unsere schöne Insel nicht kaputt machen, der Krieg war ja eh schon verloren. Aber die Nazis haben das spitz gekriegt. Die haben alle abtransportiert nach Cuxhaven und dort hingerichtet. Am 18. April, drei Wochen vor Kriegsende, stell dir das mal vor.“ Er wischte sich erst die Tränen weg, rieb dann mit dem Ärmel unter der Nase entlang. „Ich weiß das noch ganz genau, das war der Tag, an dem die Engländer unsere Insel bombardiert haben, fast zwei Stunden lang.“

Tom legte dem alten Mann seine Hand auf die Schulter. „Der Krieg ist vorbei“, sagte er, „jetzt ist Frieden. Seit mehr als 60 Jahren.“

Wilhelm blickt ärgerlich zu dem jungen Mann hoch. „Frieden? Ich hab keinen Frieden. Ich hör immer noch die Mine, wie sie hochgeht. Und ich hör immer noch die Sirenen und die Bomben. Manchmal wach ich auf, ganz schwitzig. Und ganz verzweifelt. Weil ich meinen Vater nicht finden konnte im Schlaf.“

„Posttraumatische Belastungsstörung“, sage Tom. Das Wort kam ihm locker über die Lippen, so als hätte er es schon häufig benutzt.

„Nix post, aber traumatisch. Mir geht’s immer dann schlecht, wenn ich die Tagesschau sehe oder Zeitung lese. Bosnien! Kannst du dich daran noch erinnern? Ach nein, du bist zu jung. Aber Irak, Afghanistan, Libyen, Syrien, Indonesien, Afrika! Nennst du das Frieden? Frieden ist mehr als ruhig schlafen können, nur weil ein Meer zwischen uns und den anderen liegt.“

„Sie können sich nicht den ganzen Schmerz der Welt auf die Schultern laden.“

Der junge Mann schob den Rollstuhl jetzt nach Süden, dem Anleger zu. Er deklamierte leise ein Gedicht: „Heute rufe ich dir zu, heute kannst du Frieden schaffen, lange widerstrebtest du, nun sei endlich dafür offen.“

„Reimt sich nicht“, schimpfte Wilhelm Thiessen.

„Ist nicht von mir, ist von Uwe Schmidt. Mir gefällt es trotzdem.“

Auf der Hälfte der Strecke hob Wilhelm plötzlich die Hand. Er blinzelte zu dem jungen Mann hinauf. „Wie wäre es mit ein bisschen Sterbehilfe, Herr Doktor? Du schubst mich jetzt mitsamt dem Rollstuhl über die Kaikante. Das sieht wie ein Unfall aus. Dann bin ich wieder bei meinem Vater und habe endlich Ruhe. Und du bist mich los. Und im Heim wird ein Platz frei.“

Der junge Mann riss erschrocken die Augen auf, seine Hand krallte sich um die Bremse. „Nein, das mach ich nicht!“

„Na gut, dann eben nicht.“ Wilhelm schaute seinen Betreuer vorwurfsvoll an. „Was stehst du hier rum? Fahr mich endlich nach Hause. Meine Windel ist voll.“

Text aus dem Schreibwettbewerb Friedenslesung 2011 des Kulturring in Berlin e.V.

Britta Erlemann: Triptychon „Frieden ist mehr…“

2011-10-27T11:17:00.000-07:00

I. Abendfrieden

Draußen
schweigt
die Dunkelheit
aus der Nachbarwohnung
gedämpfte Stimmen,
leise Schritte
der Wecker tickt
neben meinem Bett
loslassen
von der Hektik
des Tages
gleichmäßig tief
atmen
Muskeln
entspannen
im Kopf
zur Ruhe
kommen
letzte Fragen
an den vergangenen
Tag
trete meine Reise an
in die Nacht
reiche den Träumen
die Hand
flieg
ins Anderland
bis morgen.
6.5.2011

2
II. Seelenfrieden

Still
liegt sie da
ein einsamer See
im Wald
ruhig die Oberfläche
nur sanftes Plätschern
wie Entenfüße
im kühlen Wasser
Dann wieder
brandende Wogen
wie Meer
rauschend
sprudelnd
Züngelnde Flammen
knisternd heiß
mal Streichholzklein
mal Osterfeuergroß
Laues Lüftchen
mild
dann wieder Sturm
schneidend kalt
Ich kann es halten
das Auf und Ab
meiner Seele
mit Erde
unter den
Füßen
in Balance
Seelenfrieden -
keine Psychose…
21.5.2011

III. Waffenfrieden?

8. Mai 1945
Welt-Kriegsende
in Deutschland
knapp 25 Jahre später
kam ich
auf die Welt
im Frieden
keine Bomben
von Deutschen
keine Bomben
auf Deutschland
damals offiziell
und Frieden
heißt es
hätten wir
immer noch
doch herrschte seitdem
Krieg gegen Frauen:
Vergewaltigungen,
häusliche Gewalt
Krieg gegen Umwelt:
Zerstörung
Krieg gegen Arme:
Hartz IV,
prekäre Beschäftigungen
Krieg in Afghanistan:
deutsche SoldatInnen vor Ort
Krieg in Libyen:
auch mit deutschen Waffen
und das Coltan
für deutsche Handys
finanziert den
Krieg im Kongo
…
Frieden
ist mehr
als keine Bomben
auf Deutschland
Frieden heißt Respekt
vor allem
was lebt
und noch mehr.
7./25.5.2011

Text aus dem Schreibwettbewerb Friedenslesung 2011 des Kulturring in Berlin e.V.

Manuela Jäkel: Frau Boisenbergs Nummer

2011-10-26T11:10:00.000-07:00

Die Boisenbergs verbringen bei gutem Wetter jeden Nachmittag in ihren Liegestühlen auf dem gepflegten Rasen hinter der weißgetünchten Villa.Die Liegestühle stehen immer an derselben Stelle, dicht nebeneinander, so dicht , dass die Armlehnen sich berühren. Von den dunkelroten Marmorplatten der Terrasse führen zwei Reifenspuren zum Ruheplatz Frau Boisenbergs. Dort hebt ihr Mann sie aus dem Rollstuhl und lässt sie vorsichtig auf die Liege gleiten, bevor er sich neben sie setzt. „Lass mich doch im Rollstuhl sitzen, das tut deinem Rücken nicht gut, mich dauernd zu heben,“ sagt sie oft. „Aber hier,“ sagt dann Herr Boisenberg und klopft auf seine linke Brustseite, „hier tut’s mir gut, also mache ich’s, solange ich kann.“ Die Meinung der Nachbarschafft ist allerdings, dass seine Fürsorge Herrn Boisenbergs Geldbeutel gut tut. Seine Frau ist sechs Jahre älter als er. Ihr Vater war Chefarzt an einer renommierten Klinik und das Haus, der gepflegte Garten und die kostbaren Marmorplatten gehören genau genommen ihr. „Wenn die mal das Zeitliche segnet, und glauben Sie mir, so wie die aussieht dauert es nicht mehr lange, ist er ein gemachter Mann.“ Das ist Klaras Meinung und der Metzgersfrau widerspricht selten einer. Der, der es wahrscheinlich getan hätte, Herr Boisenberg selber, geht selten einkaufen. Sophie, die Kleine von Bergers mit den Korkenzieherlocken, macht hin und wieder ein paar Besorgungen für die Boisenbergs. Größere Lieferungen werden ins Haus geschickt. Das Ehepaar geht nie auf Besuch und niemand aus dem Ort ist jemals in der Villa gewesen. So sind sie mit den Jahren zum beliebtesten Thema bei den Klatschmäulern der Kleinstadt avanciert. Bis die Aussiedler kommen. Direktor Siebel muss trotz schwerer Proteste seiner Anwälte die ungenutzte Fabrikhalle zur Verfügung stellen. Plötzlich ist wieder Leben in dem alten Gemäuer, huschen Schatten hinter den beschlagenen Fenstern umher, fremde Gerüche und Gesänge dringen auf die Straße. Manchmal geht eines der Fenster auf und blasse Gesichter blicken ernst in die fremde Welt. Lächeln tun sie nur manchmal, wenn die Lennstedter Kinder auf ihrem Schulweg vorbeikommen. Dann winken sie und die Kinder winken zurück. Bis es die Eltern verbieten. Einige sprechen im Rathaus vor, ob es da denn gar keine Möglichkeit gäbe. „Jetzt denken Sie nichts Falsches, Herr Bürgermeister, ich habe ja nichts gegen die persönlich, aber so viele und so dicht dran, verstehen Sie? Neulich stand einer drüben beim Kinderspielplatz und hat die ganze Zeit zu den Schaukeln rübergesehen ...“ Der Bürgermeister rückt unbehaglich an seiner Krawatte und schüttelt bedauernd den Kopf.

Bald sind sie überall: Auf dem Spielplatz, an der Bushaltestelle, auf der Hauptstraße und natürlich beim Einkaufen. Kinder starren, Jugendliche kichern hinter vorgehaltener Hand und Frauen sehen schnell zur Seite, wenn die Fremden im Supermarkt erscheinen, in den Hosen, Röcken und T-shirts aus der kirchlichen Kleiderkammer, blasse Gesichter unter dunklen Haarschöpfen, denen man die slawische Abstammung deutlich ansieht, zu deutlich für die Bewohner einer süddeutschen Kleinstadt. „Irgendwie anders eben.“ Klara spricht es aus, während sie drei Pfund Schweinebraten einpackt und die Kunden im Laden nicken beifällig. Ansonsten versucht man „die aus der Fabrik“ so gut es geht zu ignorieren.

Dann passiert der Vorfall mit den Siebel-Kindern. An der Kasse im Supermarkt gibt es diese leckeren Kaugummis, mit denen man Riesenblasen machen kann. „Bitte greifen Sie zu!“ steht auf einem überdimensionalen Plastikschild. Und der fünfjährige Norbert Siebel greift zu. Im nächsten Augenblick sieht Wilfried, sein älterer Bruder, einen großen Mann in schwarzer Lederjacke auf sie zukommen. Er handelt instinktiv. Seinem Bruder das Päckchen entreißen und es in den Korb eines fremden Mädchens fallen lassen, ist eins. Schon ist der Hausdetektiv da. „Die war’s!“ Wilfried weist energisch auf das zitternde Wesen mit den wasserblauen Augen. „Die war’s, die war’s,“ echot Norbert fröhlich. Alle Augen sind auf das Mädchen und einen hageren Mann gerichtet, an dessen Hosenbeine sich das Kind geklammert hat. Schon geht der Detektiv auf die Fremden zu.

„Halt!“ Eine Stimme donnert durch den Verkaufsraum, dass die Marmeladengläser klirren. Niemand hat vorher Herrn Boisenberg bemerkt. Nun steht er vor Wilfried Siebel und brüllt mit einer Stimme, die ihm nicht zu gehören scheint: „Schämst du dich nicht? Dein Bruder stiehlt und du schiebst die Tat einer Unschuldigen in die Schuhe, die sich nicht wehren kann, weil sie unsere Sprache nicht spricht! Pfui Teufel, sag ich, pfui Teufel!“ Und der ruhige, zurückhaltende Mann aus der Nordstadtvilla spuckt tatsächlich auf den Kachelboden im Supermarkt. Doch damit nicht genug. Er geht zu den Fremden hin und lächelt Vater und Tochter freundlich an. „Entschuldigen Sie bitte!“ Gemeinsam verlassen sie die Einkaufshallen. „Recht gehabt hat er ja,“ verkündet Klara am nächsten Tag jedem, der es wissen will, „aber entschuldigen muss man sich bei denen nun nicht gerade. Sonst kriegen die hier noch Oberwasser!“

Von nun an hilft der Fremde den Boisenbergs öfter im Garten. Herr Boisenberg hat im Schuppen ein Brett aufgetrieben und es an zwei Seilen in den Kirschbaum gehängt. Darauf sieht man die kleine Davina oft schaukeln, während ihr Vater die Beete umgräbt. Manchmal spielen sie auch mit Frau Boisenberg am Gartentisch „Mensch-ärgere-dich-nicht“. Als alles zu spät ist, wird sich keiner erinnern wer das Gerücht in Umlauf gebracht hat, aber schließlich ist der neue „Hilfsgärtner“ junger Witwer und er hat so etwas Wildes im Blick. Sie ist zweifellos alt und invalid dazu, aber trotzdem doch gepflegt und natürlich ungeheuer wohlhabend. „Der Alte kann einem beinahe Leid tun,“ meint Ella aus dem Schuhgeschäft, „und dabei hat er den Kerl mit seinen stechenden Augen selber ins Haus gebracht. Die Russen sollen ja brutal sein, aber mancher gefällt’s halt.“ Frau Berger, ihre Freundin, schüttelt nur fassungslos den Kopf. „Auf jeden Fall wird Sophie da nicht mehr hingehen. Wer weiß, was noch alles passiert!“

Es passiert am Samstag Nachmittag.

Sophie wird auf dem Heimweg vom Spielplatz überfallen. Der Täter zerreißt ihr Kleid und nur weil sie wie am Spieß schreit, lässt er von ihr ab. Das Mädchen steht unter Schock und kann keinerlei Beschreibung abgeben. In dieser Nacht marschieren hundert Lennstedter Bürger zur Fabrik. Boisenbergs beobachten die Szene vom Fenster aus. „Asylanten raus, Sexualschweine nach Haus!“ skandieren die Menschen. Dann klirren die ersten Scheiben. „Mein Gott, Davina ist doch da drin!“ Frau Boisenberg umklammert die Armlehnen ihres Rollstuhls. „Und die anderen Kinder, mein Gott, sie werden doch den Kindern nichts tun, oder?“ Ihr Mann nimmt ihre Hand. Schweigend starren sie hinaus. Niemand kann später erklären, warum die Polizei erst eine Stunde später eintrifft. Nur mit Mühe kann sie die Menschen auseinander treiben. Ein Notarztwagen kommt mit heulenden Sirenen heran. Automatisch macht man die Gasse zur Fabrik frei, aber die Ambulanz hält vor der Villa. Frau Boisenberg wird herausgebracht, mit kalkweißem Gesicht folgt ihr Mann der Trage. Im Schein des zuckenden Blaulichts kann man lesen, was an die weiße Fassade der Villa gesprüht steht: RUSSENLIEBCHEN. Auch wer dafür verantwortlich ist, wird niemals geklärt werden. Frau Boisenberg stirbt in der gleichen Nacht an Herzversagen.

Am Morgen erscheint ein Kriminalkommissar im Haus der Familie Berger und informiert Sophies Eltern offiziell über die Festnahme eines Jugendlichen aus der Nachbarschaft. Der Sohn aus gutem Hause hat den Überfall beim Spielplatz bereits gestanden. Es war eine Art Mutprobe, um in die begehrte Clique aufgenommen zu werden.

Eine Woche später wird Frau Boisenberg beigesetzt. „Unter großer Anteilnahme der Bevölkerung“ wird es am nächsten Tag im Stadtanzeiger heißen. „Man muss natürlich hin,“ da sind Klara und Ella sich einig. Die meisten Bewohner haben übergroße Kränze und Blumensträuße bestellt. In der Kapelle stockt ihnen allerdings kurz der Atem. Vor dem Altar steht ein Rabbi. „Na, da soll doch...,“ stottert Direktor Siebel. „Ich hatte keine Ahnung, bei Gott, nicht die geringste,“ antwortet der Bürgermeister halblaut. „Das ist ja vielleicht ‚ne Nummer!“ hört man aus den Reihen der Jugendlichen. „Papa, woher weiß der das mit der Nummer?“ Das ist Sophies ernstes Kinderstimmchen. Sie hat darauf bestanden, heute dabei zu sein.

„Welche Nummer meinst du?“ fragt ihr Vater zurück. „Natürlich die auf dem Arm von der Frau Boisenberg! Die geht nie wieder weg, auch nicht beim Waschen!“ Alle Augen sind plötzlich auf Sophie gerichtet, die die Aufmerksamkeit sichtlich genießt. „Die war als Kind in einem Lager, das sah fast so aus, wie die Fabrik hier. „Hiller, glaub’ ich...,“ die Kinderstirn legt sich einen Moment in Falten, dann kommt es stolz: „Jetzt weiß ich’s wieder: Hitler hieß der Besitzer von dem Lager!“ In diesem Moment beginnt der Rabbi die Trauerrede.

Text aus dem Schreibwettbewerb Friedenslesung 2011 des Kulturring in Berlin e.V.

Johann Peter: Domicella loryx / Mir

2011-10-21T08:46:00.000-07:00

Domicella loryx

Auf jenem Archipel in der Südsee,

den der Name des weisen Salomon ziert,

trifft man ein Papageienvolk an,

das - hierin manch verwandter Vogelart ähnlich –

in einem Hautsack am Kehlkopf

Nahrung aufspart.

Die Vögel Salomons aber

zeichnet ein Übriges aus,

denn eh noch, bedingt durch räumliche Enge in ihrem Revier

oder Mangel an Futter,

Gereiztheit, gar Feindschaft, entsteht,

bieten sie in Demut

den Kropf ihrem Nachbarn,

damit er sich labe

und so zum Frieden geneigt bleibt.

Dass für Geschöpfe wie diese

nur ein entlegenes Inselreich taugt,

wundert uns nicht, auch nicht

das leuchtende Rot des Gefieders.

Mir

Lernt, sagten sie einst,

die Sprache des Feindes,

denn er ist euer Freund.

Wir lernten,

vergaßen.

Warum Russisch,

fragt man uns jetzt,

und wir reden von der Größe des Landes,

vom Potential seiner Wirtschaft,

von Dostojewski und Puschkin -

Gründe genug,

Russisch zu lernen.

Aber da ist, sag’ ich,

noch einer, heißt: „mir“.

“Mir“ heißt der Grund,

der mir mehr ist als alle;

“mir“, kleines Wort,

das zwei Dinge vereint,

so nobel und groß,

daß ein Wunder geschieht,

wenn beide sich finden.

Wenn beide sich einen

als Friede und Welt.

Herr Johann Peter Greifenstein-Nenderoth

Text aus dem Schreibwettbewerb Friedenslesung 2011 des Kulturring in Berlin e.V.

Katharina Jäschke: Früher-dort

2011-10-20T11:07:00.000-07:00

Auf ihrem täglichen Gang über die endlos flache, küstengrüne, bis zum Horizont einsehbare Weidelandschaft Norddeutschlands begleitet die Frau stets das stille Glockengeläut des alten Breslauer Domes. Tag für Tag, Jahr um Jahr geht die Frau hier. Sie ist alt geworden und scheint wie das pastellblass verlaufende Sonnenlicht am Abend langsam zu erlöschen.

Pflichtbewusst hebt sie ihre müden Füße, Schritt für Schritt. Noch immer trägt sie ihre Nachtschatten farbenen Kleider, beschützt von einer ärmellosen Kittelschürze, früher aus grob gewebtem Leinen, heute aus leichtem, in der Sonne stumpf glänzendem Nylon. Abwechselnd erblühen darauf weiße Blümchen auf rosarot, lindgrün oder veilchenblau. Unverändert blickt die Frau aus traurig wissenden Augen, steif und unnahbar. Sorgfältig formt sie die weißer gewordenen Haare am Hinterkopf zu einem winzigen, altmodisch gewordenen Dutt. Tief haben sich Falten der Bitternis in ihr bleiches Gesicht gelegt.

Noch immer schiebt sich am Morgen der apfelsinenrote Sonnenball über die tiefe Horizontlinie, spiegeln die Wolkenstreifen dieses frühe Licht wie ausgelaufenen roten Wein, und noch immer besänftigen oder bejubeln die am Abend aus dem scheinbaren Nichts erstrahlenden Planeten die Mühsal und die Freuden eines jeden Tages. Auch die alte Frau geht noch immer, ihre Schritte hallen über die Wiesen, so als schreite sie über einen gepflasterten Weg. Noch strebt sie voran. Stolz und verschlossen hütet sie ihr Geheimnis um viele vergangene, niemals zu heilende Verletzungen, die sie tief in sich vergraben hat. Ihr Blick scheint oft abwesend und erstarrt, nie schaut sie besänftigend, gütig oder freut sich lachend, schrankenlos. Manchmal scheinen ihre Schritte kürzer und schwerer zu werden, aber noch immer läuft sie ihren täglichen Gang.

Über die Deiche weht oft ein starker Wind aus Nordwest, trägt Wasser für die kommenden Sturmfluten herbei, aber je stärker der Wind drückt, um so deutlicher kann sie von Osten her die verklungenen Glocken hinter unsichtbaren Bergen hören.

Seit dem letzten Jahr wird die alte Frau oft von einem Kind begleitet. Es stolpert, rennt und umspringt die schweigsame Frau, greift immer wieder schutzsuchend nach ihrer großen, starken Hand. Ab und zu weht dann ein flüchtiges Lächeln über ihr Gesicht. Aber selten nur hält sie an, um sich von dem Kind am Wegrand Entdecktes zeigen zu lassen. Schau einmal, die Schafe. Schau einmal, eines ist schwarz. Und ein winziger junger Zeigefinger bohrt sich forschend in die Luft, weist hinüber, auf die von Wasseradern durchzogene Landschaft, auf die Weide, zu den Deichen.

Gleichmütig, unbeirrt setzt die Frau ihren Gang festen Schrittes fort. Sie geht so, wie sie immer, seit ihrer Mädchenzeit, gegangen ist. So, als müsste sie noch heute ein tägliches Ziel unbedingt und pünktlich, ohne vom Weg abzuweichen, erreichen.

Manchmal redet die Frau in einer dem Kind unbekannten Sprache, erzählt ihm Geschichten von einem fremden, fernen, scheinbar untergegangenen Land. Das Kind nennt es: früher dort. Gemeinsam entdecken sie dieses Land mit den anderen Sommern und den anderen Wintern, erkunden es wie eine noch unerforschte, kristallglitzernde Höhle. In diesem früher dort finden die fremden Laute ein freundlich tönendes Echo und sie verhallen schwerelos, wie ein bunter Regenbogen. Aber schon das plötzliche nahe Bellen eines Hundes kann das Kind wieder von der Frau entfernen, es blickt auf und sieht in eine lockende Zeit voller Lärm, vertrauter Stimmen, reizvoller Gerüche und greifbarer Dinge.

Oft beobachtet das Kind die alte Frau, wenn sie mit Menschen redet, die wie sie aus diesem fernen Land stammen. Es hört die Worte, deren Sinn es nur bruchstückweise erraten kann. Neugierig saugt es diesen melancholischen, rätselhaften Klang in sich auf. Es beobachtet, wie die Alte immer wieder die gleichen Geschichten erzählt, die in dem fremden Land mit den vielen unbekannten Menschen spielen. Das Kind ahnt, dass die fröhlichen Geschichten immer nur ein zusammenhangloser Abschnitt aus einer vergangenen Zeit, dass sie lückenhafte, kleine junge Lebensfetzen der alten Frau sind, dass in die Fröhlichkeit ein nicht zu zerreißendes Netz aus Wehmut und Bitternis gewoben ist und dass die fehlenden Mosaiksteine unaussprechlich und unerfragbar sind und nur in dieser ihm so fremd klingenden Sprache andeutungsweise genannt werden dürfen.

Das Kind steht abseits, die Höhle ist jetzt verschlossen. Es fühlt sich schuldig, weil es Worten lauscht, die Schlimmes bezeichnen und vorsichtig Schmerz andeuten, Worte wie: der Krieg, der Russe, der Pole, die Flucht, damals, früher dort. Unerlaubte Worte sind es, Worte nur für Erwachsene.

Das Kind wird die alte Frau noch einige Monate auf ihrem Weg begleiten, wird dann, wie ein Junge Jahre zuvor eine Zeit lang auf einem kleinen Fahrrad neben der Alten radeln, dann aber immer seltener neben ihr zu sehen sein und eines Tages ganz ausbleiben. Auch für dieses Kind wird die Zeit beginnen, in der es den ewig gleichen Erzählungen der Alten nur noch ungeduldig lächelnd folgen wird. Eines Tages wird das Kind es zum ersten Mal wagen, den vorsichtigen Redestrom der Alten schon am Anfang zu unterbrechen, um den Schluss, den es nun schon oft gehört haben wird, vorwegnehmend selbst zu erzählen. Das Kind wird davonstürmen, sich nicht mehr in der Höhle verkriechen, es wird leben wollen in seiner eigenen, lebendigen Welt.

Noch immer geht die alte Frau ihren Weg, einsam hört sie die verklungenen Glocken vom Breslauer Dom. Täglich noch trotzt sie dem Wind des norddeutschen Flachlandes. Ihr Kleid ist schwarz geworden, nur die bunten Farben ihrer Schürze wechseln, wie der Mond vom Neumond zum Vollmond und wieder zum Neumond wird.

Sie zählt die Verstorbenen, trifft immer seltener Lebende, um sich mit den von ihrer Kindheit her vertrauten Klängen zu umhüllen. Immer weniger wird sie von früher erzählen und das Glockengeläut vom Breslauer Dom wird schwächer gegen den scharfen Nordwestwind zu hören sein. Bald wird es verstummen und die alte Frau wird nicht mehr die frisch ausgehobenen Gräber zählen, sie wird endlich angekommen sein.

Frau Katharina Jäschke Wiesbaden;

Text aus dem Schreibwettbewerb Friedenslesung 2011 des Kulturring in Berlin e.V.

Carmen Gauger: Celan u.a.

2011-10-19T08:43:00.000-07:00

Celan

Im Alp der Suchjahre

zerklimmst du

muttergerissen

heimattot

den blauaschigen Abhang zum Shoahhimmel

und knirschst die zerstobenen Väter

den Wegsöhnen

ins losinnernde Hirn

Dein Bittermesser

schabst du

orakelblass

frevelnd

an der gehäuteten Liebe der Deinen

für die Gehenna kein Ort ist

du Wegströmender

Seine aufwärts

Wildapfelbaum

Schlanke Stämmchen spalieren

feldsäumend auf schmaler Allee

jenen wilden Apfelbaum

der jährlich die Vögel rief

und mit rotweißen Blüten

auf kahlen spitzen Stielen

dem Urahn Frühling verhieß

Bienenweide seine Krone

Unter schattigem Laubdach

tanzten kleine Holzäpfel

dankbar den Erntereigen

mit den Kindern des Gutes

ehe auf ihre Schürzen

die Gabe des Baumes fiel

Jegliche Wetter schlugen

schwächten den wilden Apfel

der mit knorrigen Armen

und verdornenden Fingern

die ihn vorm Wild schirmenden

Büsche und Sträucher schützte

Als seine graubraune Rinde riss

stieß er den Rumpf erdwärts

wie ein vom Wetter gegerbter

ausgedienter Tagelöhner

sich festklammernd am Leben

das er Jahrhunderte hielt

Ein Schauspiel den Gaffern

die auch den Sterbenden

im Netz leuchtend ausstellen

auf dem geborstenen Stamm

Sprösslinge der Voyeure

triumphierend wie Sieger

Als ich gestern den Baum sah

auseinandergebrochen

wusste ich

die schmächtigen Stämmchen

werden sich seiner erinnern

mit großen Äpfeln werfend

Linden

Auf meinem Wanderweg

Tret ich ins kühle Längshaus ein

Besäult von Linden

dreimal so alt wie ich

Und ihre Wurzeln brüten schon am Seitenschiff

Und ihre Früchte warten auf den Wind

Um anderswo ein neues Haus zu gründen

Doch selten noch findst du die eine

Die Dörflern neugierig

Dach und Podest gewesen ist

Wo man auf Brautschau ging

Und seiner Liebsten eine Myrte flocht

Wo eine Obrigkeit die Säumigen zur Ordnung rief

Und mit dem Schwerte richtete

Der Blütenduft der Linde hat manches Urteil mildern können

Nach Kriegen pflanzt man eine Friedenslinde

Den Baum der Liebe und der Eintracht

Und aus der Freya Linde wurd` lignum sacrum

Im Rosenkranz Maria

Des Riemenschneiders letztes Bild

Zu dem wir steigen

Mühselig und beladen

Um uns zu laben

In heißer Sommerszeit in Franken

Frau Carmen Gauger Dettmannsdorf

Text aus dem Schreibwettbewerb Friedenslesung 2011 des Kulturring in Berlin e.V.

Lotte Brügmann-Eberhardt: "Weltfrieden"

2011-10-18T10:42:00.000-07:00

Ich schrieb „Weltfrieden“ auf und wusste nicht,

wie abstrakt dieses Wort ist.

Damals hatte jeder von uns ein Freundebuch. Seitenweise, bücherweise Freunde – stolze Sammlungen von menschlichen Briefmarken gingen auf dem Schulhof um. Ich liebte diese Fragenkataloge, die alles und nichts von einem wissen wollten. Zwischen Lieblingssänger und Leibgericht war die Welt noch in Ordnung und ist sie auch heute noch.

Ich blättere durch die Seiten mit gesichtslosen Menschen, Freunden – „Foto reich ich nach“. Noch heute warte ich auf eines ihrer Gesichter, das nachgereicht wird, Augen lächeln mich an und sagen, welche Farbe am besten riecht. Und vielleicht würden sie zugeben, dass die Dinge anders gekommen sind als erwartet, dass „Weltfrieden“ ein viel zu unvernünftiger Begriff für die Mein-größter-Wunsch-für-die-Zukunft-Zeile ist. Auch ich hatte dieses furchtbar abstrakte Wort aufgeschrieben. Ich muss lachen, wenn ich es heute lese.

Merkwürdig, was für eine Art Realismus uns die Welt lehrt. Die Vernunft verbietet selbst das Sich-Wünschen. Fast unvernünftig, sich etwas nicht zu wünschen, nur weil die Vernunft sagt, es sei aussichtslos – so nimmt die Vernunft uns die Aussicht auf Erfüllung und unsere Liebe zur Vernunft nimmt die Aussicht auf die Aussicht auf Erfüllung. Unsere Wünsche bleiben unerfüllt, das Unerfüllbare wird zur Posse. Der Mensch als vernunftbegabtes Wesen lernt, über das Wort „Weltfrieden“ und die, die es ernstgemeint in den Mund nehmen, zu lachen.

Er lacht über sich selbst.

Heute lache ich über Filme, in denen es ein Happyend gibt, schalte aber die Nachrichten weg, um sie zu sehen. Ich will keinen Krieg sehen, keine Aufstände und Attentate. Ich will nichts wissen von Hass und Menschenverachtung, will keine Terroristen und Staatsoberhäupter, will nicht die verlogene Wahrheit, will wahre Lügen. Will mich von den Medien betrügen lassen, will Weltfrieden. Konsumierbaren Weltfrieden. Nicht den, den ich als Kind wollte, nicht den, an den man glauben kann.

Wenn einer im Film sterben muss, das ist Film, das ist nicht echt, alles Ketschup. Wenn einer in den Nachrichten sterben muss, wenn ganz viele sterben müssen, das kann man nicht abschalten. Man kann die Unmenschlichkeit nicht abschalten.

Es gibt keine Fernbedienung, auf der „Weltfrieden“ steht.

Wir müssen die Welt mit unserer Vernunft erfassen oder mit der Television. Müssen versprachlichen und abstrahieren, müssen in Formeln fassen und deuten, müssen filtrieren und umschreiben, müssen ausradieren und neukreieren – die Augen vor dem Eigentlichen verschließen. Was-ist-wenn-Fragen, philosophische Dilemmata, unlösbare Gleichungen – die eine-Millionen-Euro-Frage lautet: „Gibt es den Weltfrieden? – ja, nein, vielleicht, ich mag Toastbrot.“ Ich überlege, ich schließe aus, ich kombiniere:

Es gibt kein Synonym.

Es gibt keine Relativierung.

Es gibt keinen Beweis für seine Existenz.

Also gibt es keinen Weltfrieden.

Ich löse die Frage, von meinem virtuellen Gewinn kaufe ich mir virtuelles Glück. Wen stört es, dass es keinen Weltfrieden gibt, wenn man Pay-TV haben kann. Mein Lieblingsfilm, meine Lieblingsserie – Lachend folge ich dem Regenbogen in mein Lieblingsleben. Ich reibe an einer Wunderlampe und habe drei Wünsche frei. Ich weiß nicht, was ich mir wünschen soll, jetzt, da ich zwischen 200 Sendern wählen kann.

III

Das alte Freundebuch liegt aufgeschlagen vor mir. Ich lache, „Weltfrieden“ ist so ein abstraktes Wort. Fast alle meiner dokumentierten Freunde haben es aufgeschrieben. Ich wünschte, sie hätten ein Foto nachgereicht, damit ich in ihren Augen sehen könnte, dass sie es wirklich ernst meinten. Das wäre besser als Fernsehen, das wäre echt. Ich frage mich, ob ich einen von ihnen wiedererkennen würde – auf dem Foto erkenne ich mich selbst nicht. Auch meine Schrift hat sich verändert, meine Worte und die Gedanken zwischen den Worten. Heute würde ich nicht mehr „Weltfrieden“ in die Mein-größter-Wunsch-für-die-Zukunft-Zeile schreiben.

Der Flaschengeist wartet geduldig auf meine Antwort. Was wünsche ich mir? Ich will nicht, dass er über mich lacht. Mich auslacht für meine Wünsche. Die Werbung lebt vor, was man sich zu wünschen hat, den Rest zeigen Filme. Lieblingsfilm, Lieblingsserie.

Mein Freundebuch ist nie ganz voll geworden. Ich habe nie gut genug gesammelt. Eines Tages ist man zu alt für Freundebücher. Wenn ich die Nachrichten anschaue, denke ich, es wäre sicherer, wenn man wieder eins hätte. Was wäre wenn – und ich weiß nicht einmal, ob sie eine Lieblingsfarbe hatte. Ich nehme mir vor, die Welt zu verändern und gebe mein Freundebuch an jemanden, den ich „Freund“ nenne.

„Freund“ ist ein furchtbar abstraktes Wort.

Als ich es zurückbekomme, lese ich in der Mein-größter-Wunsch-für-die-Zukunft-Zeile:

…dass es noch Menschen gibt, die sich Weltfrieden wünschen.
…dass niemand über Menschen lacht, die sich Weltfrieden wünschen.
…dass Menschen, die sich Weltfrieden wünschen, nicht über sich selbst lachen.

Ich begreife, dass das fast erfüllbarer Weltfrieden wäre – vernünftiger Weltfrieden, doch der Flaschengeist ist verschwunden, kein Pay-TV, keine virtuelle Millionen, denn meine Antwort war falsch:

Es gibt keinen Beweis für seine Existenz, aber jemanden, der sich „Freund“ nennt und eine Anleitung hat. Vielleicht scheitert sein Experiment, vielleicht liegt er falsch, vielleicht ist es unvernünftig – vielleicht gibt es Weltfrieden.

Lotte Brügmann-Eberhardt Kiel

Text aus dem Schreibwettbewerb Friedenslesung 2011 des Kulturring in Berlin e.V.

Werner Simon: Bombeunser

2011-10-15T06:40:00.000-07:00

Atombombe unser auf Erden,

Gefürchtet werde dein Name.

Dein Reich komme,

Dein Wille geschehe,

wie vom Himmel so auf Erden.

Unsere tägliche Bedrohung gib uns heute.

Und erinnere uns an unsere Schuld,

wie auch wir mahnen unsere Schuldiger.

Und führe uns nicht in Versuchung,

sondern erlöse uns von dem Bösen.

Denn Dein ist ein Weltreich an Strahlkraft

und die Herrlichkeit in Endlichkeit.

Amen.

Text aus dem Schreibwettbewerb Friedenslesung 2011 des Kulturring in Berlin e.V.
Herr Werner Simon Waltersberg

Horst Decker: Auf Marsch. Marsch (u.a.)

2011-10-09T01:37:00.000-07:00

Auf Marsch, Marsch

Links – rechts, links – rechts, links – rechts marsch,

dem Vordermann, dem geht der Arsch,

der Hintermann hat weiche Knie,

es lebe hoch die Infantrie.

Eins – zwei, eins-zwei, eins – zwei Los,

dem Seitenmann durchweicht die Hos‘.

Der Flügelmann, der ist schon tot,

er war ja auch ein Vollidiot.

Pitsch – patsch, pitsch – patsch, pitsch – patsch Fall,

wer hier noch kämpft, der hat nen Knall.

Ich lass mich fallen eh ich muss

und warte auf den letzten Schuss.

Zum Helfen ist es hier zu spät,

nur einer von den ‚Feinden‘ steht.

Wir schauen beide ringsherum,

wir waren schlau, die andern dumm.

Dann geh’n wir Arm in Arm vom Feld,

das Töten ist nicht uns`re Welt,

denn Sterben, das gehört dazu,

drum ist der Krieg für uns tabu.

Tanz und Tod

Tanz, Matrose tanz,

dein Schiff legt morgen ab,

noch sind die Knochen ganz,

noch liegst du nicht im Grab.

Noch siehst du in das Lachen,

es klingt dir heimatlich,

bald schaust du in den Rachen

und weißt er frisst auch dich.

Denn, wo dein Schiff dich ausspeit,

dort bist du unbeliebt.,

man sagt, du schlichtest einen Streit,

den’s ohne dich nicht gibt.

Kriegswesen

Schritte, Schritte, laute Tritte,

so marschiert der Krieg herbei,

hoch zu Ross in seiner Mitte,

ist der Tod erfreut dabei.

Rennen, rennen, dabei flennen,

Kinder suchen ein Versteck,

jene die die Flucht verpennen,

liegen später tot im Dreck.

Lachen, lachen froh erwachen

davon träumt die halbe Welt,

viele könnten‘s möglich machen

ging’s bei ihnen nicht um’s Geld.

Text aus dem Schreibwettbewerb Friedenslesung 2011 des Kulturring in Berlin e.V.
Herr Horst Decker Ranstadt

Volker, Erhardt: friedenspflicht

2011-10-05T00:35:00.000-07:00

wir

müssen unseren kindern

den frieden erklären

damit sie

nie anderen

den krieg erklären

Text aus dem Schreibwettbewerb Friedenslesung 2011 des Kulturring in Berlin e.V.
Herr Erhardt Volker Hamburg

Andre Steinbach: Babyn Jar (u.a.)

2011-10-03T08:26:00.000-07:00

Vergossene Tränen, verloren,

versickert in der Vergangenheit

wie früher Schnee

Kein Grab, kein Stein,

nur die Erinnerung,

ausgelöscht die Namen,

unvergessen das Leid

Die Birken im Wäldchen

verschlucken sich an dem Licht,

nur die Blätter verdecken die Sonne

mit traurigen Augen

Angst verbreitet sich stumm,

der Abgrund liegt endlos

am Rand der Grube,

nur stumpfe Augen,

nur lautlos die Münder

Die Schüsse verklingen im Tag,

erbarmungslos,

das höhnische Gelächter

aus Uniformen ohne Gesicht.

Kein Vogelgesang mehr,

kein Rauschen im Wald

Doch die Erinnerung schläft nicht,

jetzt, in friedlichen Zeiten,

ermahnt und die Geschichte,

zum Verzeihen ohne Verdrängen

Frieden in uns

Wir brauchen Frieden,

Erinnerung und Erkenntnis,

unbeugsam.

Gedanken, die sich nicht verdrängen lassen,

die stets neu erscheinen,

langlebig,

die uns einkreisen, uns heimsuchen,

uns Hoffnung schenken,

die unsere Suche vereinen,

nach Frieden.

Sehnsucht, die alles andere ausschließt,

Angst, die uns lähmt,

Hass, der die Seele zermürbt,

stört diesen Frieden,

vergiftet unsere Gedanken

an eine bessere Zukunft.

Der Frieden in uns ist die Liebe,

offen, ohne Vorurteile, endlos

und täglich neu.

Friedliche Zeiten

Ich betrachte die Steine am Wegesrand.

Friedlich liegt über mir wolkenleicht

Tagesschimmer.

Wegweisend das Rauschen der Bäume

im stillen Wald.

Einsame Ruhe, durchzogen mit Vogelstimmen.

Leises Gezwitscher im Blattgrün,

sanftes Murmeln des nahen Baches,

auf dem gefallene Blätter

tanzen

zu unhörbaren Melodien.

Der Tag ruht in sich selbst,

wie eingebettet im silbrigem Schnee

vereinzelter Wolken,

leuchtend im azurenen Himmel.

Tag um Tag reiht sich in mir

wie aufgezogene Perlen,

zeigen mir wissend den Weg,

wo Frieden herrscht,

ohne Furcht vor

düsteren Zeiten,

ziehen leise Vögel ihre Kreise

jetzt einsam im Abendlicht.

Text aus dem Schreibwettbewerb Friedenslesung 2011 des Kulturring in Berlin e.V.
Herr Andre Steinbach Zittau

Klaus Landahl: Perpetuum Mobile

2011-09-29T08:23:00.000-07:00

auf den trümmern der welt

strecken sie die beine aus

behaglich

genießen sie

ihr leben

weil sie die guten sind

töten sie nur chirurgisch

dreißig kinder waren dabei

hoppla

aber die ölquellen sind intakt geblieben

auf den trümmern der welt

strecken sie die beine aus

behaglich

genießen sie

ihr leben

weil sie die reichen sind

weil ihre ölquellen intakt geblieben sind

weil dreißig kinder

leicht zu verscharren sind

weil die scheinwerfer der medien

längst weitergezogen sind

auf den trümmern der welt

Text aus dem Schreibwettbewerb Friedenslesung 2011 des Kulturring in Berlin e.V.
Herr Klaus Landahl Halstenbeek

Ursula Kramm-Konowalow: M.e.n.s.c.h.e.n.g.l.ü.c.k

2011-09-28T01:18:00.000-07:00

dass ich frei bin

über die Erde zu gehen

dass du frei bleibst

mit mir über die Erde

zu gehen und ein Haus

hast zu leben und

ein Wort mich zu bitten

als deinen Gast an

deinen Tisch auf den du

mir ein Brot und Wasser

stellen kannst und

ich eine Gabe habe für uns

und wir frei sind in

einem Haus zu ruhen

wo deine Träume niemand

stört und weder du noch

ich sich verbergen oder

aufschrecken müssen

von den Schreien oder

der Gewalt anderer

dass ich friedvoll bin

Kinder zu haben und

zu kleiden ebenso

zu nähren mit Brot wie

Worten und Träumen

und ich Tiere

nicht quälen muss und

die Wälder nicht

niederbrennen weder

hier noch dort

Friedenstaube 1, Seite 2

denkst du

das ist doch nicht genug

zu klein und zu gering

nur Haus Brot Wasser Kinder

Wälder Blumen und Tiere zu haben

und Worte zum Bitten oder Schenken

und den Himmel friedvoll

jede Nacht sehen können

die Sonne am Morgen leuchtend

den Fluss und das Meer fließend

Berge und Tal blühend

dann weißt du nicht

und wir wüssten nicht

wenn dies zu wenig ist

und ein zu kleiner Frieden

für einen Menschen

dass Menschenrecht

erst wirklich Recht ist

wenn jeder Mensch

vom Tage seiner

Geburt an besäße:

ein Dach ein Bett ein Brot

und Wasser auf dem Tisch

ebenso Regen Himmel Hoffnung

dazu lachende Kinderträume

unter Bäumen und Wolken

und Worte der Liebe und Treue

Poetische Übergänge

Komm´ wir erfinden eine Brücke,

nicht aus Eisen, Holz und Stein,

friedvoll soll die Brücke sein.

Komm´ wir träumen von der Brücke,

über Berge, Flüsse, Orte wird sie gehen,

ohne Pfeiler und Fundamente stehen.

Komm´ wir errichten solche Brücke

nur aus Wörtern, Klang und Laut

in den Sprachen aller Länder aufgebaut.

Horch´ wir lernen in anderen Sprachen

was heißt Brücke, Frieden, Holz und Stein,

Berge, Flüsse, Städte, dein und mein.

Frau Ursula Kramm Konowalow, Kuhsdorf
Text aus dem Schreibwettbewerb Friedenslesung 2011 des Kulturring in Berlin e.V.

Ulla Gessner Har-Gil: Raketen und Orangenblüten

2011-09-25T11:00:00.000-07:00

Soll ich bleiben?

Soll ich weggehen?

Ein Hagelguss macht lärmend die Straße weiß.

Von Gaza werden Raketen nach Israel geschossen.

Ich höre Militärflugzeuge in Richtung Gaza fliegen.

Im Radio wird von einem neuen Bombenattentat in Jerusalem berichtet.

Der kurze israelische Frühling hat seinen Höhepunkt erreicht. Überall grünt es, blüht in allen Farben. Orangenblüten verströmen ihren betörenden Duft. Der Himmel ist blau und wolkenlos, das Meer lockt.

Sonnenhungrige spazieren am Schabbat überall auf den Straßen. Sie lachen, sie scherzen, sie umarmen, streiten und küssen sich. Arabisch, Russisch, Hebräisch ertönt auf der Strandpromenade nebeneinander. Auf den Wiesen werden Kindergeburtstage unter leuchtenden Luftballons in den Bäumen gefeiert.

Vor meinem Fenster spielen zwei Honigsauger. Sie flattern glitzernd auf und ab, hüpfen über- und untereinander her, umrunden die elektrischen Leitungen, um für eine Sekunde darauf zu verweilen, wieder abzuheben und trillernd diesen Kreislauf von Neuem beginnen. In der kleinen, palmenumsäumten Straße ist Pferdegetrappel zu hören. Ein Mann ruft und sucht "Alte Sachen". Die Nachbarin von gegenüber erntet Zitronen.

Ich greife zu der Bleibemaske an der Wand, setze sie auf mein Gesicht. Mit ihr sehe ich nur das Schöne und Gute.

Da möchte ich bleiben und mich freuen.

Zwei Riesenkrähen sind auf den grünen Leitungen vor dem Fenster gelandet. Sie vertilgen ihr Frühstück. Zwei Taubenjunge. Die Tauben sehen gelassen von gegenüber zu. Eine Krähe frißt langsamer. Da reißt ihr die andere das letzte, noch zitternde Beutestück aus dem Schnabel. Kreischend, mit waberndem Schnabel, aus dem Blutstropfen auf die Straße fallen, fliegen sie davon. Die Nachbarin von nebenan schüttet ihren Müll aus dem Fenster. Der untere Nachbar schreit empört zu ihr hoch.

Ich nehme die Weggehmaske von der Wand, setze sie auf mein Gesicht. Mit ihr sehe ich nur das Schlimme und Böse.

Da möchte ich weggehen und bin frustriert.

Ohne die Masken sehe ich beides. Das Gute und das Böse.

Soll ich bleiben?

Soll ich weggehen?

Wie eine Entscheidung treffen?

Nach einer unruhigen Nacht wache ich auf und schalte das Radio ein. In den Nachrichten wird berichtet, dass wieder einmal eine Gruppe israelischer Intellektueller und Künstler ein öffentliches Forum gegründet hat zur Wahrung der Menschenwürde. Es geht ihnen darum, die Menschenwürde als einen universellen Wert zu schützen und nicht allein als einen jüdischen. Es ist ein arabisches und jüdisches Forum.

Ich stehe auf, betrachte die beiden Masken an der Wand, lasse sie hängen. Auf der Leitung draußen schmettert ein Honigsauger sein Morgenlied.

In der Küche duftet es nach arabischem Kaffee mit Kardamom.

Am Nachmittag treffe ich mich mit einem Freund auf dem Rothschildboulevard, wo die Künstler und Intellektuellen demonstrieren. Umringt von Polizisten reden sie durch ein Megaphon. Erhöht steht eine Handvoll Ultrarechter. Sie schwingen riesige israelische Fahnen, die alles überschatten. Ihr Schrei "Israel ist unser" übertönt die Friedensbotschaft. Kein Polizist hält sie auf. Ein paar Mopedfahrer halten mitten auf der Straße mit lärmendem Motor an und jubeln den Fahnenschwingern zu. Ein bekannter israelischer Schriftsteller geht unverdrossen durch die Menge, gibt uns lächelnd die Hand mit dem Friedensgruß "Shalom".

Ach, wer es könnte, dem Shalom, dem Frieden in diesem Land Leben einhauchen!

Frau Ulla Gessner Har-Gil Tel Aviv
Text aus dem Schreibwettbewerb Friedenslesung 2011 des Kulturring in Berlin e.V.

Ursula Gressmann: Rechtfertigung

2011-09-06T05:00:00.000-07:00

unwissend

sind wir nicht

doch

eine schützende wand

aus bequemlichkeit

und gewohnheit

umgibt uns

was gut

was böse ist

bestimmen wir selbst

und sprechen uns

frei von schuld

Dieses Friedenslesungsgedicht wurde durch die Autorin gesondert zur Veröffentlichung in diesem Blog freigegeben.

Die erste offizielle Präsentation der Sieger

2011-09-01T01:52:00.001-07:00

Heute am Weltfriedens- / Antikriegstag veranstaltet der Kulturring in Berlin e.V. die offizielle Abschlusslesung - beginnend um 19 Uhr im Kulturforum Hellersdorf mit den folgenden Texten:

http://www.friedenslesung-berlin.de/

Dies sagt natürlich nichts darüber, wer noch in die Anthologie Aufnahme gefunden hat ...

Zwischenbemerkung

2011-08-29T06:57:00.000-07:00

Es scheint, ich liege auf ganzer Linie falsch.
Natürlich unterlag ich einem Missverständnis: Ein Blog zur Friedenslesung mit den Ergebnissen der Friedenslesung. Da schien mir eindeutig, dass dies - da es sich um keine kommerzielle Nutzung handelte - sich um eine Vorstellung im Sinne der Pauschalfreigabe zur Verwendung der Texte im Rahmen der Friedenslesung 2011 handelte. Dass sich einzelne Autoren gesonderte Zusicherungen machen ließen, lässt schon tief blicken. Dass der zuständige Mitarbeiter Angst um seinen Arbeitsplatz hat, ist verständlich.
Dass jemand Angst vor Missbrauch seiner Texte hat, ist auch verständlich.
Schwerer zu verstehen, wenn wir uns als Friedensfreunde zu bekämpfen beginnen.
Ich freue mich also über jeden, der seinen Text frei gibt: Hier wird über den unmittelbaren internen Weg des Kulturrings in Berlin e.V. veröffentlicht, was bei dem diesjährigen Wettbewerb mit Erfolg teilgenommen hat. Dies sollte über jene Texte hinausgehen, die bei der Lesung präsentiert werden und die Aufnahme in die Anthologie finden. Viele wären es wert.
Nunmehr brauchte ich von jedem eine gesonderte Zustimmung. Danke!
Also hat der Kommerz über das künstlerische Engagement gewonnen. Wirklich danke!

Ergebnisübersicht

2011-08-28T23:19:00.000-07:00

Texte der folgenden Autorinnen und Autoren können veröffentlicht werden mit untenstehendem Rechtehinweis:

Rubrik Kurzprosa:
1. Platz Herr Jürgen Rath Hamburg
2. Platz Frau Manuela Jäkel Solingen
3. Platz Frau Katharina Jäschke Wiesbaden;
4. Platz Frau Lotte Brügmann-Eberhardt Kiel
5. Platz Frau Ulla Gessner Har-Gil Tel Aviv

Rubrik Lyrik:

1. Platz Frau Britta Erlemann Kassel
2. Platz Herr Johann Peter Greifenstein-Nenderoth
3. Platz Frau Carmen Gauger Dettmannsdorf
4. Platz Herr Werner Simon Waltersberg
5. Platz Herr Horst Decker Ranstadt
6. Platz Herr Erhardt Volker Hamburg
7. Platz Herr Andre Steinbach Zittau
8. Platz Herr Klaus Landahl Halstenbeek
9. Platz Frau Ursula Kramm Konowalow, Kuhsdorf

Text aus dem Schreibwettbewerb Friedenslesung 2011 des Kulturring in Berlin e.V.

Sieger 2011

2011-08-15T08:28:00.000-07:00

Texte der folgenden Autorinnen und Autoren können veröffentlicht werden mit untenstehendem Rechtehinweis:

Rubrik Kurzprosa:
1. Platz Herr Jürgen Rath Hamburg
2. Platz Frau Manuela Jäkel Solingen
3. Platz Frau Katharina Jäschke Wiesbaden;
4. Platz Frau Lotte Brügmann-Eberhardt Kiel
5. Platz Frau Ulla Gessner Har-Gil Tel Aviv

Rubrik Lyrik:

1. Platz Frau Britta Erlemann Kassel
2. Platz Herr Johann Peter Greifenstein-Nenderoth
3. Platz Frau Carmen Gauger Dettmannsdorf
4. Platz Herr Werner Simon Waltersberg
5. Platz Herr Horst Decker Ranstadt
6. Platz Herr Erhardt Volker Hamburg
7. Platz Herr Andre Steinbach Zittau
8. Platz Herr Klaus Landahl Halstenbeek
9. Platz Frau Ursula Kramm Konowalow, Kuhsdorf

Bei der Veröffentlichung jedes Textes bitte angeben (Platzierung etc. kann mit angegeben werden.

Text aus dem Schreibwettbewerb Friedenslesung 2011 des Kulturring in Berlin e.V.

Kulturell immer auf dem Laufenden
www.kulturring.org

Kulturring in Berlin e.V.
Carola-Neher-Straße 1, 12619 Berlin
Tel. +49 - 30 - 5616170

Jürgen Ludwig: Der Pappkamerad

2011-08-12T07:17:00.000-07:00

Auf der gesamten Welt trifft man uns an.

Wir haben einen hundsgemeinen, mordlüsternen Ausdruck in denAugen und ein schrecklich verzerrtes, Furcht und Angst einflößendes Gesicht.

Unsere Gefährlichkeit und bösen Absichten erkennt man noch auf einer Distanz von mehreren Hundert Metern.

Unsere Aufgabe ist es, euch zu dienen, damit ihr das uralte Handwerk erlernt. Das Töten.

In Abhängigkeit von unserem Standort tragen wir verschiedene Abzeichen und Symbole, damit ihr unverzüglich begreift: Das da ist der Feind!

Ihr Söhne, Enkel, Neffen, Brüder oder Ehemänner, ihr seid eingereiht in Gruppen und selbst die Friedfertigen unter euch verstehen sehr schnell: Er – oder ich!

Dann ergreift ihr eure Waffe und folgt den Befehlen.

„Durchladen, entsichern, Ziel aufnehmen, ausatmen und Feuer frei.“

Ihr könnt euch diesem Bann nicht entziehen und euch überkommt ein Glücksgefühl, wenn die Kugeln möglichst sicher im Ziel landen.

Letzte Woche noch, da lag da so ein Bürschchen, ein Müttersöhnchen, ein Milchgesicht, in Schussstellung und entleerte das Magazin auf einen von uns. Nachdem der Aufsichtsführendefünf Volltreffer gemeldet hatte, sprang er auf und jubelte: „DemSchwein habe ich es gegeben. Fünfmal in die Runkel.“

Seine Kameraden, die den verweichlichten Jungen eher mieden,stürmten auf ihn zu und klopften ihm voller Anerkennung auf dieSchultern. Jetzt war er einer von ihnen, ein ganzer Kerl.

Ich kann euch dies berichten, da zur Zeit eine Feuerpause abgehalten wird. Halbherzig flicken Männer die Einschusslöcher.

Während meine Kameraden und ich auf die nächste Salve warte,die unweigerlich auf uns zukommt, möchte ich noch schnell von meinem, nein, von unserem Traum erzählen.

Wir hätten so gerne freundliche Gesichter und würden als Hinweisschilder angestellt sein: „Willkommen in der Stadt“ oder „Bis zum Hotel noch fünfzig Meter“, so etwas in der Richtung. Daswäre eine sinnvolle Tätigkeit.

Mein sehnlichster Wunsch ist es, ein Clownsgesicht gemalt zu bekommen und den Kindern dieser Welt den Weg in den Zirkus zu weisen. Kinderlachen ist Zukunftsmusik, nicht wahr?

Halt, ich breche an dieser Stelle ab, die Uniformierten haben ihre Rast beendet und so platzt mein Tagtraum wie eine Seifenblase.

Ich vernehme Kommandos! Adieu, ihr Spaßmacher, ihr Herzenswünsche, es ist wieder an der Zeit, zu sterben. Denn die nächste Schussfolge lässt nicht lange auf sich warten.

So kann ich nur noch beten, dass irgendwann einmal im Laufe der Zeit eine Welt entsteht, in der wir Pappkameraden endlich ausgedient haben.

(In dieser Fassung wurde der Text 2007 einer der Preisträgertexte der ersten internationalen Friedenslesung.)

Ein Missverständnis

2011-08-08T00:18:00.000-07:00

So kann es gehen: Alle Teilnehmer des Friedenslesungswettbewerbs hatten schriftlich ihre Zustimmung für Veröffentlichungsrechte im unmittelbaren Zusammenhang mit diesem Wettbewerb erteilt. Einige hatten aber offensichtlich diesen Zusammenhang per Nachfrage spezifiziert. Die Folge: Auf diesem Blog können nur die Autoren präsentiert werden, die dies ausdrücklich zusätzlich gegenüber dem Kulturring in Berlin e. V. bzw. gegenüber diesem Blog bestätigten. Wir bitten alle Friedensfreunde um Entschuldigung. Ich bitte besonders für den Gedanken um Entschuldigung, dass ich bei den als am besten Bewerteten diesen Zusammenhang für ausreichend offensichtlich gehalten hatte.

Zwischeninfo 3

2011-07-15T10:33:00.000-07:00

Soeben vom Kulturring eingetroffen - für Statistikfreaks:

Insgesamt beteiligten sich in diesem Jahr 324 Teilnehmer,
davon 220 im Bereich Lyrik mit insgesamt 387 Gedichten
und 104 im Bereich Prosa (hier war nur je ein Beitrag erlaubt).

Der jüngste Teilnehmer ist 15 Jahre alt, der älteste ist 80 Jahre.

Es wurde ein tatsächlich internationaler Wettbewerb:

28 Einsendungen kamen aus Österreich,
11 aus der Schweiz,

sowie je eine aus
Dänemark,
Frankreich,
Irland
Italien,
Polen,
Ungarn,
Serbien,
Israel
und
Taiwan.

Und die Bewertungen sind weit fortgeschritten!!!

Ursula Gressmann: Überall

2011-06-22T08:56:00.001-07:00

Schreie

verhallen ungehört

Friedensträume

ertrinken im Blut Unschuldiger

in den Herzen

ist es dunkel

doch

ungerührt

scheint der Mond

und kalt

blinken die Sterne

überall

Zwischeninfo 2

2011-06-19T03:07:00.001-07:00

Solange die Juryarbeit für die Texte zur Friedenslesung 2011 läuft, wird die Führung dieses Blogs unterbrochen bzw. auf Zwischenmeldungen beschränkt.

erste Zwischeninfo

2011-06-17T09:20:00.000-07:00

Die 99 Prosatexte, die im diesjährigen Friedenslesungswettbewerb eingereicht wurden, werden voraussichtlich am 20.6. der Jury übergeben. Diese Teilzahl ist Rekord. Voraussichtlich mehr als 200 Lyriker beteiligten sich mit Gedichten. Die Bewertung dieser Beiträge beginnt später.

Jürgen Polinske: Schlösser nicht, nicht Katen

2011-06-16T22:26:00.000-07:00

Denkmale im Dorf

Das Auto stoppt, wir müssen wenden

sind durch den Ort hindurch, parken

ziehen zum Vergangenen hin, wie beschlossen

Im Milital soll unser Wandern enden

Ein Denkmal vor dem Friedhof steht

gewidmet Helden, jüngster Zeit

Toten des großen Krieges Nummer Zwei

Auch jenen, die es vom Himmel geweht

Weiß und sauber ist das Gestein

gestochen und so schwarz die Schrift

100 Meter von der Stelle verspricht Kafeneon

uns Rast. Hier beginnt der Weg ins Dorf hinein

Schutt liegt am Boden. Darauf fällt Licht

Stühle liegen, schon sehr alt,

jedem fehlt ein Bein …

Sorbas und Sirtaki? – Überall, hier nicht!

Richard G. Richter: Tornados

2011-06-15T23:14:00.000-07:00

Tornados, las ich im Lexikon,

sind Wirbelstürme, die je nach Region,

mit verschiedenen Namen genannt,

als Hurrikan oder Taifune bekannt.

Nichts desto Trotz, sie sind eine Gefahr,

wirken zerstörend Jahr um Jahr,

und viele Menschen fürchten sich halt

vor dieser windigen Gewalt.

Aus Gründen, die mir nicht bekannt,

wurden Kampfflugzeuge Tornado genannt,

mit denen man Menschen töten kann.

Deutschland schickte sechs nach Afghanistan.

Was haben die Menschen dort uns angetan?

Richard G. Richter: Vaterlandslose Gesellen

2011-06-14T22:47:00.000-07:00

Den Terminus „Vaterlandslose Gesellen“

hat einst Fürst Bismarck als Schmähung benützt.

Er meinte damit die Sozialdemokraten,

die damals noch die Armen geschützt.

Heute hat sich herauskristallisiert,

es gibt diese „Vaterlandslosen“ in echt.

Als Topmanager der Banken und Großkonzerne

kümmert sie weder Gesetz noch Recht.

Sie haben die „Globalisierung“ erfunden,

die weltweite Freiheit für das Kapital.

Was scheren sie Völker, Staaten und Grenzen?

Es geht um Profit. Sonst ist alles egal.

Was heißt das schon: Ein Leben in Würde?

Sie organisieren ausschließlich Rendite.

Entdecken sie dafür nur eine Hürde,

ziehen sie hungrig in neue Gebiete.

So zerstören sie für fiktives Geld

Völker, Kulturen, unser aller Leben.

Im Interesse der Menschen der Welt

muss man ihnen den Laufpass geben.

Jürgen Polinske: Der Fluss

2011-06-13T21:15:00.000-07:00

Niedergebrannte Olivenbäume.

Die Bombenlücke in der Häuserzeile

In Omas Küche das Granatsplitterloch

Der verkittete Durchschuß im eichenen Bücherschrank

Aus Opas Augen schoss Mündungsfeuer, manchmal

Omas Lippen pressten zur Ruhe sich

Hart gegeneinander

II.

Zwischen Königsgraben und Fluß

Auf den Nuthewiesen, am Eichenhain

Wir hockten in Höhlen, selbstgebauten, lauschten

Wie Wasser und

Wind im bremsenden Blattwerk

Vermischen ihr Rauschen

Ich hör diesen Ton

Sehe die Sonne über den Bäumen

Den Kiebitz seh ich auf seinem Gelege

Bis hinein in den Schlaf

Seh ich uns spielen

In Höhlen, nicht Unterständen

Und sehe

In der Häuserzeile

die Bombenlücke

Enna Pertim: Auf dem Wege nach Korcula

2011-06-11T22:51:00.000-07:00

Ein Gesicht

mir fremd

vor dem

'Mahnmal der großen Kriege'

Unsere Augen

halten sich fest

im Vorübergehen

Wir wissen beide

um die Fragwürdigkeit

Völker mordender Siege

(veröffentl. in 'Immer im Jetzt', Buch &media, 2009)

Enna Pertim: Visionen 90

2011-06-10T22:50:00.001-07:00

Ängste
am Abgrund des drohenden Falls

Der Weg ein Taumeln
kein Gehen mehr
unf Zweifelndes bohrt sich
in körnigen Grund
rissigen Tiefen entgegen

Jahre nutzlos vergehen
blind umwuchert
vernichtendes Randwerk
ein hohles Geäst

Wann wird aus dem Stürzen
sich anderes Tun befreien
Wo werden sich Suchende
findend verbinden
hinüberleiten die wunde Zeit
zu verantwortbarer Menschlichkeit

Wann werden
neue Flammen sich entzünden
zu echter Toleranz
sich Kräfte binden
die Fesseln alten Geistes sprengt
den wahren Kern der Menschen-Würde
nicht in Verachtung
niederbrennt

Jürgen Polinske: Von Ritsos zu Ritsos bei Minos vorbei

2011-06-09T22:13:00.000-07:00

Und wenn der Weg weit ist

Er wird mir nicht lang

Mit Aphrodite am Arm

ist es Schlendern, mit Pausen

im Baumschatten ruhen

ein Küssen vor aller Augen, am Meer

- Sie war dort geboren -

Aus Schaum, aus Wirbeln, aus Sand sind Zeichen

Der Strand versichert sich unserer Haut

und immer nur Zwei sind in einem Cafe

und Zwei nur auf einer Bank

Von Ritsos zu Ritsos bei Minos vorbei

und der Weg mag weit sein

mir wird er nicht lang

Ich sehe Kavafis

stehen, mutlos lächeln durch das Glas einer Tür

sie jedoch nicht durchschreiten

Im Cafe, am Tisch gegenüber schreit Miller:

„Keinen Kaffee, keinen importierten Wein!“

Er rast und reißt Seferiades mit sich

Neruda arbeitet unbeeindruckt davon

Am Klavier Theodorakis bleibt auch

Sie bauen Worte und Noten

ein Großer Gesang:

Vom Lieben

über die Heimat

von der Verwegenheit der Wege

und den großen Traum

daß kein Blut nötig ist

und bei Minos kein Schwert

Jürgen Polinske: Ein ureigener Duft

2011-06-09T02:57:00.000-07:00

für Achim D.

Einst, hartheiß umkämpft

das Kloster Arkadi

Auf dem Weg dorthin

ist Rast in Spili

Der Ort reibt sich noch Schlaf aus den Augen

Kaffeneonplätze sind frei

Ein Bäcker lockt

Wie eine Schleppe hängt uns Brotduft an

Wieder im Bus

Der rollt an, Richtung Arkadi

Es raschelt Papier

Plötzlich ist es

als sei der Bäcker zugestiegen

eröffnet seinen Laden

Der Nächste bricht Brot, reicht es der Runde

Im Bus duftet Frieden

Jürgen Polinske: Nachmittag im alten Viertel

2011-06-08T21:16:00.000-07:00

Kein Kaffeneon ohne Tische im Freien

Eine Nebenstraße in der Sonne

Sie beleuchtet warm die Nachrichten von gestern,

gilbt Zeitungsweiß, bleicht die Schrift

Die beiden Alten lesen nicht

Zwischen ihnen ein Teller Trauben

Sie schweigen dem Radio zu,

gehen dem Tod keinen Schritt entgegen und

dem ist der Weg zu weit noch zu ihnen

Ihm würde warm

Dann -

Die zwei Mütter, schwatzen

Die zwei Wagen, stehen

Seite an Seite die zwei Kinder darin

schreien, lachen, weinen, schlafen,

leben

Jürgen Polinske: Nichts als dies, sage ich Euch:

2011-06-07T22:15:00.001-07:00

Ruft mich

Kassandra!

Glaubt nur nicht!

Mir ist es gleich

Mit Liebe, Licht und Dichtkunst

erschaffe ich meine Welt

Warme Städte, menschenfreundliche Häuser darin

mit Ausblicken von Balkonen auf Wälder, zum Meer

oder kleinen Gärten davor

Mädchen und Jungen arbeiten gemeinsam, malen

machen Sport, auch Musik, lachen an Tischen

wie Sonne in ihrem Wein in ihren funkelnden Gläsern

Uniformen braucht es nirgends

Glaubt nur nicht,

das alles hätte nicht Platz

auf eines einzelnen Streichholzes Spitze

Wolfgang Reuter: Bomben

2011-06-06T21:12:00.000-07:00

Als die Bomben fielen

auf das schuldige Deutschland,

war ich noch sehr klein.

Geweint soll ich haben,

erzählte mir später

meine Mutter.

Kind in Gaza,

ich hoffe,

dass du deine Mutter

noch hast.

Michael Feindler: Intelligente Lebensformen

2011-06-05T01:14:00.000-07:00

Die ganze Erde war zerstört.

Der fünfte Weltkrieg war vorbei.

Verhallt war auch der letzte Schrei

nach Frieden – er blieb ungehört.

Man hatte keineswegs verzichtet

auf Bomben und auf and're Waffen.

So war das Schlimme leicht zu schaffen:

die Menschheit hatte sich vernichtet.

Die Städte waren abgebrannt.

– ein Trümmerfeld nach einem Knall.

Die Leichen lagen überall.

Es gab kein Haus mehr, das noch stand.

Die Welt roch schrecklich nach Chemie.

Doch in dem Chaos, das entsetzlich,

da landete ein Raumschiff plötzlich

aus einer fernen Galaxie.

Dem großen Flugobjekt entstiegen

vier Wesen, grün mit gelben Streifen.

Sie ließen ihre Blicke schweifen.

Sie waren fassungslos und schwiegen.

„Entspricht Zerstörung hier den Normen?“

sprach schließlich einer von den vieren.

„Und zweitens frag’ ich: existieren

hier int'lligente Lebensformen?“

Ein and'rer sagte da: „Du weißt:

Es riecht nach Kriegen und nach Mord.

Zerstört ist weit und breit der Ort.

Wer's tat, war ohne jeden Geist.“

Michael Feindler: Kriegsmärchen

2011-06-04T01:10:00.000-07:00

Es war einmal ein Offizier,

der sprach zu einem Heer Soldaten:

„Vernichtet alle ander'n Staaten!

Denn Krieg steht wieder vor der Tür!

Genauso, wie den Feind im Süden,

erstecht den Gegner hoch im Norden!

Man zittere vor uns'ren Horden!

Zerstört das letzte Bisschen Frieden!“

Er rief es laut, mit stolzem Blick,

die Stimme voller Euphorie.

„Zwingt alle Feinde in die Knie

und kehrt mit einem Sieg zurück!“

Da sagte jemand unbefangen:

„Wir wollen niemanden erschießen

und sinnlos Menschenblut vergießen.

Uns ist die Lust am Krieg vergangen.“

Das war der allergrößte Spott,

den je der Offizier erfahren.

In seinen zwanzig Arbeitsjahren

gab's niemals einen Kriegs-Boykott

„Gehorcht!“ ertönte bald sein Brüllen.

„Verweigerung ist Hochverrat!“

Es widersprach ihm ein Soldat:

„Wir haben einen

eig'nen Willen.“

Historisch wirkte diese Stunde

– hier war Unmögliches passiert.

Der Offizier schien irritiert

und schaute hilflos in die Runde.

Er gab sich irgendwann geschlagen,

denn

er war in der Unterzahl.

Ihm blieb jetzt keine and're Wahl,

als alle Kämpfe abzusagen.

So siegte die Soldaten-Seite

mit frischem Pazifismus-Wind,

und wenn sie nicht gestorben sind,

dann herrscht der Frieden auch noch heute.

Anmerkung:

Es weiß doch wirklich jedes Kind,

dass Märchen bloß erfunden sind!

Hanna Fleiss: Himmelpfort

2011-06-03T19:22:00.000-07:00

Stille. Stille.

Viel Grün in Luft und Luch.

Der Dampfer bläst zur

Gemütlichen Seenrundfahrt.

Wieder still. Kein Ahornblatt

Fällt ins Gras. Unvermittelt

In der Klosterruine

Singen sie gutgemeinte

Friedenschoräle.

Am Postamt das gütige

Grinsen des Weihnachtsmanns

Auf Sommerwerbetour.

Da – !

Grauses Ergrimmen

Des Himmels. Paar Tornadovögel,

Strahlgetrieben, im Tiefflug, donnern

An die Pforte des Lieben Gottes.

Meine Eingeweide, erschüttert,

Sortieren sich

Um.

Rings Leute, stolzes

Staunen, Blicke hinauf in die Höh. Dankbare

Spatzen, denen die Schnäbel

Wieder mal vaterländisch

Gestopft werden.

Hanna Fleiss: Soldatenfriedhof

2011-06-02T19:26:00.000-07:00

Windgestromte Zeit.

Hoch stand

Der weiße Mond, als sie

Die Mädchen küssten.

Blutwellen.

Sie zählten das Leben

Nach Stunden, nicht Tagen,

Nicht Jahren.

Wehende Kreuze.

Unter Steine Gefallene.

Bebend hängt ein Lied

In den Birken.

Hanna Fleiss: Elfter September

2011-06-01T19:19:00.000-07:00

Was wir hörten:

Schüsse in Santiago, Hubschrauber,

Panzer, Bombardements.

Der Verräter großes Aufräumen.

In der Moneda ein Präsident,

Freiheit in zerbrochenen Händen.

Auf der Schwarzen Insel

Der alte Dichter allein, inmitten von Versen,

Seesternen und Muscheln.

Und einer sang: „El arado“.

Kommt die Taube zurück,

Wird ein neuer Stern geboren.

Es sangen wohl auch Vögel.

Frühling in den Straßen. Das war

Im September, am Elften.

Hanna Fleiss, Shukows Gefechtsstand

2011-05-31T19:16:00.000-07:00

Ostwinde wüten, weit geht der Blick

Übers flache Oderland. Wiesen, trunken

Von Blut. Staubkaskaden, zerrissene

Menschenleiber, verweigernder Himmel.

Spurenlos heut liegt die grüne Ebene.

Erbarmungslos die Mittagssonne,

Auf der Höhe wogende Wälder.

Hinab führt mein Weg, ins nahe Dorf,

Zu Gräbern, ohne Schrei, ohne Antwort.

Hanna Fleiss: Beschmutzt

2011-05-30T19:11:00.000-07:00

Zahlen, Zahlen,

Ich lese Zahlen. Schon einmal las ich

Zahlen: vor jüdischen Massengräbern

In Weißrussland. Jede Ziffer

Ein Mensch, ausgelöschtes Leben,

Das Vermächtnis der Toten.

Tod Israels Feinden,

Schreits in die Welt. Die Dreijährige,

Von Granaten getötet, von Hunden

Zerrissen – Feindin? Die tote Mutter,

Die schreienden Kinder – Feinde?

Die Sterbenden auf Straßen, in Armen

Der Hilflosen – Feinde?

Schon einmal

Las ich Zahlen: vor jüdischen

Massengräbern in Weißrussland.

Darf ich mich noch unbefleckten Herzens

Vor ihnen verneigen?

Hanna Fleiss: Denkstein

2011-05-29T22:07:00.000-07:00

Hingesprochen,

Dass Ängste so wichen

Aus den Zeiten, unterm Schrei

Aller Grabkreuze der Welt.

Jähes Krampfen des

Steins im Herzen. Gewissheit, der

Versprochne Frieden überdauert nicht

Den Traum von ihm.

Wo Tote schlafen, sanftes

Schwingen des friedlich Gedachten.

Ach, erwachte ich dereinst

Nach den Kriegen.

Thom Delißen "Retours"

2011-05-28T22:18:00.000-07:00

Im August 2010

Der Wind packte den Wohnwagen auf dem kleinen Feld bei dem Städtchen Barcieux, einem Vorort von Paris, und ließ ihn, so schien es zumindest der neunjährigen Suna, zittern wie einen jungen Hund.
„Baba erzähl weiter!“
Die Großmutter warf einen besorgten Blick aus dem kleinen Plastikfenster.
„Solch eine Nacht, kleine Suna … mmh, das war es damals auch. Weißt, anfangs hatten wir uns nichts gedacht. Sie schienen sich ja nur um die Jiddisch-Leut zu kümmern.“
Sie zog das blaue gehäkelte Schultertuch enger, als ob sie frieren würde, nahm einen Schluck Tee aus der alten Tasse mit den vielen abgestoßenen Ecken.
„Porajmos, das Verschlingen hat man es später genannt. Oui.“
Sie streichelte Suna über die schwarzen Haare.
Das Mädchen sah ihre Oma neugierig an. Sie meinte in ihren Augen zu erkennen, wie sie in ihren Gedanken weit zurück flog, in die Zeit. Die Zeit, von der sie so selten sprach.
Suna drängte: „Bitte Baba!“
„Ach, das ist nichts für kleine Mädchen vor dem schlafen gehen.“

Suna zog einen Flunsch. Die Baba sah in die Runde, 3 Paar Kinderaugen hingen an ihren Lippen. Sie seufzte.
„Als der Mann mit dem Bärtchen an die Macht kam, da kam mit ihm unser Unglück. Es war eine Nacht wie diese. Oui. Wir hatten am Abend zwei Igel gebraten, ein wenig Salat aus dem Wald dazu. Papa hatte Brot im Dorf besorgt. Das hat geschmeckt, sag ich euch!“
Rupeno und Jos, die beiden Burschen, waren sehr still. Sie wussten um die Geschichte der Sinti und Roma, damals im besetzten Frankreich. Die Baba erzählte weiter.
„Papa hatte mir erzählt, die kleinen Igel, die wir in nasse schwere Erde gepackt hatten, würden gar nichts spüren, von der Glut, in der wir sie legten. Ganz im Gegenteil, sie würden einschlafen, sich sogar freuen, dass sie mit ihrem Körper etwas gegen unseren Hunger tun könnten.“
„Aber …“ begann Suna mit einem Einwand.
„Psch!“ winkte die alte Frau ab.
„Sie haben jedenfalls ausgezeichnet geschmeckt, mit den frischen Baguettes. Ich durfte sogar vom Wein trinken, mir wurde ein bisschen schwindelig.“
Wieder nahm sie einen Schluck von dem Tee, der schon lange nicht mehr dampfte.
„Den ganzen Abend hatten wir auf meine älteren Brüder gewartet, Papa hatte sie alle drei in die Stadt geschickt, zu sehen, ob sie nicht einige Nägel für die Hufe unseres treuen Kasimir, einem sehr alten Schimmel, der immer brav unseren Wagen gezogen hatte, besorgen könnten. Doch sie kamen nicht. Nie mehr sah ich sie wieder.“
Sie nickte traurig und Suna hielt den Atem an.
„Irgendwann stand euer Urgroßvater auf, trat mit seinen schweren Stiefeln gegen das Holz im Feuer, dass die Funken nur so stoben.
Sorgen hat er sich gemacht, wütend mumelte er Verwünschungen, die ich nicht verstand.“
„Sie waren in die Stadt gegangen, deine Brüder? Hat es denn im Dorf nichts gegeben?“ fragte Rupeno.
Die Baba schüttelte den Kopf. „Nein im Dorf fand an diesem Tag ein Fest statt, doch nicht deswegen gab es keine Hufnägel. Es war …“ Sie zögerte.
„Es war, weil sie uns nicht ausstehen konnten, keiner von denen. Und der Mann mit dem Bärtchen hat ihnen noch Mut gemacht. Immer. Wir wären nichts wert, Gesindel, Herumtreiber, Gewohnheitsverbrecher, Gemeingefährliche. Ich habe einmal mitbekommen, wie sie meinen Vater und meine Brüder, sie wollten damals, ein paar Monate vor diesem Abend, nur ein wenig Mehl kaufen, aus einer Gemeinde prügelten. Mich ließen sie nur zufrieden, weil ich noch so ein kleines Mädchen …“
Sie brach ab. Eine dicke Träne rann ihre faltige Wange hinunter. Suna beugte sich zu ihr hinüber und wischte sie sanft ab.
„Du brauchst nicht weiter erzählen, wenn du nicht magst, Baba.“ sagte sie und schluckte schwer. Sie wollte doch so gerne hören, wie es weiterging!

„Nun hab’ ich schon begonnen.“
Die Oma lächelte. „Ist schon so lang her, mein Mädel. Schon so lang.“
Sie richtete sich ein wenig auf, holte Atem, um weiter zu erzählen.
“Euer Urgroßvater, mein Vater, Mihai hieß er, trat also gegen das Holz, die Funken stoben und flogen in die Nacht, wo sie sie im Ungewissen verloschen. Doch seine Söhne hat es nicht zurückgebracht. Ich habe es damals nicht verstanden, versteh es heut noch nicht. Niemand hat je erfahren, was aus ihnen geworden ist.“
Wieder wandte sie ihren Blick zu dem Fenster des Campingwagens. Bltze zuckten.
„Ein Gewitter gab es damals auch, ja. Ich hatte Angst, aber Papa hat mich nicht getröstet, er wartete auf seinen Andrej - auf Niko und Luka. Zornig war er.“ Sie nickte. „Und Mama war damals schon so lange tot, dass ich mich ihrer nicht erinnern konnte. Schließlich kroch ich in mein Schlafeck unter die Decke. Bei dem Donner fürchtete ich mich zwar, doch wenigstens war es trocken, in unserem Wagen.“
Sie wandt ihre Finger zu einem Knoten. Draussen setzte prasselnder Regen ein.
„Auch damals regnete es, wie aus Kübeln. Dies Geräusch auf dem Holzdach hat mich in den Schlaf gewiegt. Und der Wein tat das seine.“
Sie lachte leise, ein trauriges Lachen.
„Deswegen durfte ich ihn wohl trinken. Ich schlief ein, obwohl ich mir schreckliche Sorgen machte, um die drei.“
Sie senkte den Kopf. „Aufgewacht bin ich von einem furchtbaren Poltern an der Tür. Erst meinte ich, es seien die Burschen, die endlich heingekommen waren. Doch in der Dämmerung, die schon angebrochen war, konnte ich erkennen wie mein Vater beschwörend den Zeigefinger an die Lippen legte.
Wütende, laute Stimme klangen vor dem Wagen. Dann waren da plötzlich viele Männer, draussen. „Aufmachen! Polizei!“ haben sie gerufen.“ Die alte Frau ahmte die herrischen Rufe nach. „Plötzlich waren sie in unserem Wagen Sie schlugen meinen Papa, er hat sich nicht gewehrt. Wieder ließen sie mich nur zufrieden, weil ich noch so klein war.“
Ihre Finger krampften sich um die alte Tasse.
„Ich bin ohnmächtig geworden, so muss es gewesen sein. Denn als ich aufwachte, war da kein Papa mehr. Sie setzten mich mit vielen anderen aus unserem Clan, denn natürlich waren wir nicht alleine auf unserem Lagerplatz, in einen Zug.“
Ihre rechte Hand fuhr mit einer heftigen Bewegung auf den Tisch nieder.
“So. Genug für heute. Ihr geht jetzt schlafen!“
„Aber Baba!“ Suna war enttäuscht. Was ist dann passiert? Was passierte deinem Vater?“
Die Großmutter schüttelte den Kopf. „Das ist eine andere Geschichte. Vielleicht morgen.“

Suna erwachte gegen vier Uhr morgens. Sie hörte wütende Stimmen, draussen vor dem Wagen. Dann hämmerte jemand wild gegen die Tür. „Aufmachen! Polizei!“

Thom Delißen "GIER"

2011-05-28T10:48:00.000-07:00

Ich schmier:

Gier

an jeden Supermarkt

an jede Bank

auf die Tresore der Konzerne

die große Leere

ihrer Köpfe

setze ich in Drei Dimensionen

die Millionen Toten

die sie generieren.

„Leben!“

werd’ ich schmieren, -

doch sie werden lachen,

wenn die Uniformierten

mir den Garaus machen.

Thom Delißen "Tanz der Magier"

2011-05-27T21:47:00.000-07:00

Wabernd, wallend
wogt der Dunst
der Zeit
um gülden glänzendes
Behältnis,
nur aus Hall.
Schallend,
ohne Grenze,
weit, unendlich
in des Universums Gunst.
Gefasst
in irdne Schale
nur für das
momentane Jetzt
der menschlichen
Vergänglichkeit.
Die Magier,
angetan mit Tuch,
gewebt aus Neid und Macht,
tanzen mit
groteskem, blödem Zucken,
um das Behältnis
dieser Ewigkeit.
Doch nichts vom Wissen
dieses Lebens
können sie
mit ihren trüben Augen sehn,
nicht ein Fünkchen nur verstehen.
Gefangen hält sie
Ihre eigne Nacht,
blind sind sie,
taub auf jedem Ohr
und geben doch
als Weise und als Zauberer
den Weg
für diesen Erdball vor.

Thom Delißen "Frühling"

2011-05-25T03:10:00.000-07:00

Mea culpa
Schwer
schägt Welle
an den grauen Strand.
Da, wo einst noch
Kinder Burgbaun spielten,
jetzt nur noch Gift
der Sand.
Der Himmel
wirkt so bleiern schwer,
ist von allen Vögeln leer,
Die Gischt ist braun,
die Fische tot,
keine Sonne scheint
auf diese Not.
Die Stille
hat uns zugedeckt,
gibt acht
dass nicht der geringste
Laut sich regt.
Die schwarzen Tropfen
fallen ohne Ton,
jedem Leben
ach zum Hohn.
Der Schöpfer, Henker
hat gesprochen.
Mensch, Du hast genug verbrochen!
Jetzt soll der Lauf
der Erde halten
solln Gram und Wut
mit Inbrunst walten,
des Schöpfers Zorn
das Ende sein.
Geduldet hat er
allzulang
des Menschen Tun,
nicht war ihm bang.
Doch schließlich
war das Maß dann voll,
er erhob sich, bebend,
voller Groll.
Ein Augenschlag,
ein Wimpernzucken nur
und von dem eitlen Wesen Mensch
blieb keine Spur.

Thom Delißen "Achten"

2011-05-23T21:57:00.000-07:00

Achten sollt Ihr auf die
Haselnuss,
die schwarzen Spinnen,
Schnürstiefel.
Achten sollt Ihr auf die
glatten Birnen,
Verfälscher des Sonnenrades,
Ofenbauer.
Achten sollt Ihr auf die
Befreier im Gleichschritt,
die gestärkten Uniformen,
pompösen Architekten.
Achten sollt Ihr auf die
die Arbeitsvermittler,
die Beschützer,
Besseren.
Achten sollt Ihr auf die
Rattenfänger,
Rattenfänger,
Rattenfänger.

Thom Delißen "Tanzen"

2011-05-22T22:32:00.000-07:00

Wagst
Du es?
Zu tanzen.

Frei.

Oder
gehst Du,
wie die Anderen
mit

im selben
alten
Schritt,

ab und an
den Arm
zum
Gruß

gestreckt?

Hanna Fleiß, Hiroshima

2011-05-21T21:23:00.000-07:00

Der einsame Blitz.

Himmelschreckend,

Wird gesagt. Die schönsaubere

Bombe.

Himmel brachen. Aufriss

Die gequälte Erde. Als Schatten

Verlosch, wens traf.

Das Pathos der Toten.

Blut

In den Schläfen,

Wachend, schlaflos. Einzig

Des Weltalls Schweigen.

Hanna Fleiß, Begriffen fürs Leben

2011-05-20T21:39:00.000-07:00

Das Jahr Einundvierzig.

Da holte die Hebamme mich.

Die Schattenjahre. Nachtbomber,

Bunkertage und –nächte. Was ich begriff,

Begriff ich auf Lebenszeit.

Das Jahr Neunundneunzig.

Jetzt war ich richtige Deutsche.

Und Deutsche bombten in Serbien.

Da saß, vielleicht, in Belgrad ein kleines Mädchen

Im Keller. Mehr als die Wand beim Einschlag

Zitterte die Hand der Mutter.

Nun sollte ich stolz sein. Dass die da

Zitterten vor deutschen Bomben,

Im Halbjahrhundert das zweite Mal.

Nie wieder Auschwitz!, keuchte der Minister.

Das Jahr Zweitausendfünf.

Die Zeit hat mich eingeholt. Erdteile

Verschoben sich, Deutschland liegt jetzt

Am Hindukusch, Afghanistan

An der Spree.

Was ich begriff, begriff ich fürs Leben.

Und wenn ich gehe dereinst, geh ich

Mit nichts als dieser Gewissheit.

Hanna Fleiss: danach

2011-05-19T22:26:00.001-07:00

Die Welt schweigt.

Tonlos klagen

Die Toten.

Blutig

Das Wintergewölbe

Der Stadt. Die Trauer der Lebenden

Leise wie im Gebet. Die Mörder

Waschen sich die Hände.

Still ist es. Die Asche

Schweigt. Nirgendwo Scham. Glühend

Wie Eisen in der Esse über allem

Die Bitternis des Morgenrots.

Die Welt schweigt.

Tonlos schreien

Die Toten.

Hanna Fleiss: Deutsche Arbeiterfrau 1936-1945

2011-05-18T22:29:00.000-07:00

Als sie deinem Mann endlich

Arbeit gaben nach sieben schrecklichen Jahren,

Zog kleines Glück ein in die Arme-Leute-Stube.

Da gabs wieder nen Happen im Magen,

Sonntags auch Kuchen mit Sahne,

Mal rausfahren an den Wannsee,

Damenwahl beim Ball verkehrt,

Das Nadelstrichkostüm, die Bluse

Mit Rüschen.

Durch die Arbeiterstraßen marschierten

Proleten in braunen Uniformen.

Dir taten sie nichts zuleide, du warst keine

Wie die Goldstein von nebenan.

Du warst ja eine von ihnen, von

Deutscher Rasse, von deutschem Blut.

Im Radio bellte der Führer.

Du fragtest dich nichts,

Deine Welt war wieder in Ordnung.

Der Alte, immer noch

Mit seiner Drückebergerstelle bei AEG,

Musste nicht an die Front.

Es hätte so schön sein können.

Wäre da nur nicht

Der Krieg, der verfluchte, gewesen.

Und als sie dir den Brief schickten,

Der Sohn gefallen an der Ostfront,

Weintest du nicht, du warst

Eine stolze Mutter in Schwarz.

Manchmal nur fragte die Enkelin

Nach dem Vater, das ging vorüber.

Sein Stahlhelmbild mit dem Hakenkreuz

Stand auf dem Vertiko. Der Held

Der Familie.

Und während der Alte schlief,

Wühltest du dich aus dem Bett,

Fielst auf die Knie, rangst die Hände.

Der Junge, mein Gott. Womit

Hattest du das verdient.

Angelika Zöllner: Kriegstage

2011-05-17T22:35:00.000-07:00

regentrommeln

vor dem fenster fegt hoffnung hinweg

buntschuppig in klirrenden blättern

baumloses in stückwerk gepflügtes land

bricht in den letzten nähten auf

und dieses sei die religion?

so glasklar schlägt der tod die häuser flach

und tritt auf menschenhälse - kinderrücken

ach unsere hände sind verschmutzt

von narbenkrusten unserer väter

verraten wieder brüder – schwesterstimmen

schmerzstarres atmen nur die kriegskinder

kriechen durch nachtgründe ohne schlaf

fallen zurück in die sirenendröhnende kindheit

in der jede sekunde ein stern umfällt.

es treibt uns hin in

uferlose straßenstürzung

mir bleiben espenzitterhände

die suche nach der imaginativen stadt

in der ein wort allein

vorm untergang versöhnen könnte.

Mütter gegen den Krieg

2011-05-16T21:56:00.000-07:00

So ist das leben

da stehn wir eben

denn niemand soll sein leben geben

für mächte, die die die netze weben,

zur treibjagd in die schützengräben.

Wer sich benutzen ließ für geld

der ist für uns der falsche held

ihm sei kein denkmal aufgestellt

er diente einer alten welt

Wir wolln für eine neue leben

so stehn wir eben

hier und nicht schweigend nur daneben

denn gegen hunger netze weben

heißt erstmal weg mit schützengräben

( Zur Erinnerung: Der Friedenslesungswettbewerb 2011 geht nun in seine heiße Phase)

Angelika Zöllner: glasharfe blutig

2011-05-15T22:10:00.000-07:00

träume steigen wie blüten
und die fragen klingen
wie glasharfentöne
unbeschreiblich
in ihrer singenden klarheit

steh ich in regenfäden
geschlossener tag
kein schnee keine antworten
die ich lange gesucht habe
heute stelle ich fragen
das - lerne ich – hilft weiter
über manchen verlorenen grund
über verletzten doppelten boden
traumnetze lösen sich auf
die windharfensaiten reißen
die glasharfe klingt blutig
und in den straßen schüttelt der krieg
da pflanz ich noch immer
blumen des zorns und der zärtlichkeit
für die menschen
baue häuser und luftschlösser
für den aus- und den inländer
für alle geliebten und ungeliebten
hin und wieder verlier ich den mut
das samenkörnchen
ich hebe es auf und halte es warm
zwischen den händen.

Erstveröffentlicht in der Zeitschrift 'Muschelhaufen'.

Angelika Zöllner: finis terrae

2011-05-14T22:07:00.000-07:00

(geschrieben im Finistère, Bretagne)

steh ich am berg
liegt die welt auf dem rücken

schön ist sie
ein schweigen im glühenden licht

einst verlor sie sich
an den menschen

es stürmen
wölfe um sie her

atmen das gras
die bilderbogen letzter bäume

reise ich zurück
wenn die sonne

aus dem schatten tritt
über die abendgrenze

mit flammender haut
noch einen weg schlagen.

Angelika Zöllner: 1968 - anfang zwanzig

2011-05-14T09:28:00.001-07:00

die zeit verliert sich in rocktaschen

was bleibt

was halten wir

von hinterlassnen träumen fest

jetzt stürzen menschen sich

schon wieder starr auf menschen

und greifen kühl gesichter fingerhände

nur weil sie anders singen wollen ohne

gleichgesinnten wind

damals waren uns die kleinsten waffen

heiße fingerbrände

nachts warfen wir sie steil ins nichts und

gern berührten wir uns friedlich

wir fühlten tags des

andern heile haut

wir trotzten dem konsum mit scharfen liedern

und träumten von dem ende allen machtspiels

wir brachen rücksichtlos in

atemlosen glühen die

grenzen zwischen menschen auf

die freiheit das gelöste wort

hing lang so lässig an den billig-jacken

was bleibt wenn wir noch überleben wollen

wenn unsere kinder uns mit fragen

in die ausgetretenen spuren sehen?

Angelika Zöllner: frieden

2011-05-13T10:25:00.001-07:00

genug geklagt

noch fühl ich leben

der sommer streut sein mildes licht

und weht mir farbenträume zu

laß mich noch diese tage schmecken

und honig sammeln

dir und mir

im herbst bestell ich mir das land

und scheuch die totenvögel weg

ich setze hoffnung korn für korn

und suche mir die atemsaat

noch hängt die sonne

ich will singen

ehe der himmel fällt.

(veröffentlicht in Granatapfelzeit, Verlag Neues Literaturkontor, Münster.)

Brigitta Weiss: Der lange Atem des Lebens

2011-05-10T18:30:00.000-07:00

Das Leben – wie man weiß –
Begann im Meer
Mit Steinen, Pflanzen,
Fischen und Insekten,
bis sich die Menschen
auf zwei Beinen reckten.

Das Leben – wie man weiß –
Ließ sich bisher
Noch nicht sio ganz beirren
Und zerstören,
doch die sich
„Krone aller Schöpfung“ nennen,
sind hart im Einsatz,
sie sind groß im Rennen,
das Ende dieser Erde
zu beschwören,
des Lebens langen Atem zu verhindern.

Wie sag ich´s meinem Gott
Und meinen Kindern?

Brigitta Weiss: Kassandra

2011-05-09T22:54:00.000-07:00

Schon gut – ich bleibe euren Festen fern,

denn was zu sagen ist, wollt ihr nicht glauben;

es ist, als spräche ich nur noch mit Tauben,

und doch – ich sah den Schatten auf dem Stern,

der Unheil kündet,

las im Rauch den Spruch,

nachts hörte ich den Schrei der sieben Raben.

Vergeblich eure reichen Opfergaben!

Ich rieche nur Gefahr und Brandgeruch.

Und deshalb ladet ihr mich nicht mehr ein

Zu euren Spielen, euren Festgelagen;

Ich bin für euch nicht länger zu ertragen.

Berauscht euch nur an wildem Tanz und Wein!

Dass mich doch der, der mir die Gabe lieh,

mit dem Verlust meiner Gesichte schlüge,

damit ich eure Blindheit besser trüge.

Vergessen will ich –

doch ich weiß nicht, wie.

Werner K. Bliß: by the way

2011-05-08T22:06:00.000-07:00

hab keine angst

dein gesicht zu verlieren

lass dir sagen du

hattest noch

nie eins

Andreas Berg: Children of the american dream

2011-05-07T09:25:00.000-07:00

(Abu Ghraib, Guantànamo, Bagram, ...)

Sinnlos ist Zeit

Im Angesicht von Ewigkeit

Erst Anfang und Ende

Erst Geburt und Tod

Legen in Menschen Hände

Glück und Not

Habt schamlos die Welt ins Bild gesetzt:

Wahres Hollywood zwischen kalten Zellenwänden

Die Zeit heilt jede Wunde

Ist Bullshit aus Eurem Munde

Zwischen Anfang und Ende

Von Leid und von Schmerz

Stirbt durch folternde Hände

Gebrochenes Herz

Makabre Drehbücher verfilmen Eure Regisseure:

Soldaten mit tränen- und blutschuldigen Händen

Gnadenlos ist Zeit

Wenn nur noch Schmerzes Grenze bleibt

Zwischen Damals und Heute

galt zu entscheiden

Ob Ihr Zivilisierte seid

- Oder barbarische Heiden

Traumfabrik hat wieder mal ihre Unschuld verloren:

Euer Krieg hat Guantànamo und seine Brüder geboren