Das Jahr Einundvierzig.
Da holte die Hebamme mich.
Die Schattenjahre. Nachtbomber,
Bunkertage und –nächte. Was ich begriff,
Begriff ich auf Lebenszeit.
Das Jahr Neunundneunzig.
Jetzt war ich richtige Deutsche.
Und Deutsche bombten in Serbien.
Da saß, vielleicht, in Belgrad ein kleines Mädchen
Im Keller. Mehr als die Wand beim Einschlag
Zitterte die Hand der Mutter.
Nun sollte ich stolz sein. Dass die da
Zitterten vor deutschen Bomben,
Im Halbjahrhundert das zweite Mal.
Nie wieder Auschwitz!, keuchte der Minister.
Das Jahr Zweitausendfünf.
Die Zeit hat mich eingeholt. Erdteile
Verschoben sich, Deutschland liegt jetzt
Am Hindukusch, Afghanistan
An der Spree.
Was ich begriff, begriff ich fürs Leben.
Und wenn ich gehe dereinst, geh ich
Mit nichts als dieser Gewissheit.
Keine Kommentare:
Kommentar veröffentlichen