Hanna Fleiss: Himmelpfort

Stille. Stille.

Viel Grün in Luft und Luch.

Der Dampfer bläst zur

Gemütlichen Seenrundfahrt.

Wieder still. Kein Ahornblatt

Fällt ins Gras. Unvermittelt

In der Klosterruine

Singen sie gutgemeinte

Friedenschoräle.

Am Postamt das gütige

Grinsen des Weihnachtsmanns

Auf Sommerwerbetour.

Da – !

Grauses Ergrimmen

Des Himmels. Paar Tornadovögel,

Strahlgetrieben, im Tiefflug, donnern

An die Pforte des Lieben Gottes.

Meine Eingeweide, erschüttert,

Sortieren sich

Um.

Rings Leute, stolzes

Staunen, Blicke hinauf in die Höh. Dankbare

Spatzen, denen die Schnäbel

Wieder mal vaterländisch

Gestopft werden.

Hanna Fleiss: Soldatenfriedhof

 Windgestromte Zeit.

Hoch stand

Der weiße Mond, als sie

Die Mädchen küssten.

Blutwellen.

Sie zählten das Leben

Nach Stunden, nicht Tagen,

Nicht Jahren.

Wehende Kreuze.

Unter Steine Gefallene.

Bebend hängt ein Lied

In den Birken.

Hanna Fleiss: Elfter September

Was wir hörten:

Schüsse in Santiago, Hubschrauber,

Panzer, Bombardements.

Der Verräter großes Aufräumen.

In der Moneda ein Präsident,

Freiheit in zerbrochenen Händen.

Auf der Schwarzen Insel

Der alte Dichter allein, inmitten von Versen,

Seesternen und Muscheln.

Und einer sang: „El arado“.

Kommt die Taube zurück,

Wird ein neuer Stern geboren.

Es sangen wohl auch Vögel.

Frühling in den Straßen. Das war

Im September, am Elften.

Hanna Fleiss, Shukows Gefechtsstand

Ostwinde wüten, weit geht der Blick

Übers flache Oderland. Wiesen, trunken

Von Blut. Staubkaskaden, zerrissene

Menschenleiber, verweigernder Himmel.

Spurenlos heut liegt die grüne Ebene.

Erbarmungslos die Mittagssonne,

Auf der Höhe wogende Wälder.

Hinab führt mein Weg, ins nahe Dorf,

Zu Gräbern, ohne Schrei, ohne Antwort.

Hanna Fleiss: Beschmutzt

Zahlen, Zahlen,

Ich lese Zahlen. Schon einmal las ich

Zahlen: vor jüdischen Massengräbern

In Weißrussland. Jede Ziffer

Ein Mensch, ausgelöschtes Leben,

Das Vermächtnis der Toten.

Tod Israels Feinden,

Schreits in die Welt. Die Dreijährige,

Von Granaten getötet, von Hunden

Zerrissen – Feindin? Die tote Mutter,

Die schreienden Kinder – Feinde?

Die Sterbenden auf Straßen, in Armen

Der Hilflosen – Feinde?

Schon einmal

Las ich Zahlen: vor jüdischen

Massengräbern in Weißrussland.

Darf ich mich noch unbefleckten Herzens

Vor ihnen verneigen?

Hanna Fleiss: Denkstein

Hingesprochen,

Dass Ängste so wichen

Aus den Zeiten, unterm Schrei

Aller Grabkreuze der Welt.

Jähes Krampfen des

Steins im Herzen. Gewissheit, der

Versprochne Frieden überdauert nicht

Den Traum von ihm.

Wo Tote schlafen, sanftes

Schwingen des friedlich Gedachten.

Ach, erwachte ich dereinst

Nach den Kriegen.

Hanna Fleiß, Hiroshima

Der einsame Blitz.

Himmelschreckend,

Wird gesagt. Die schönsaubere

Bombe.

Himmel brachen. Aufriss

Die gequälte Erde. Als Schatten

Verlosch, wens traf.

Das Pathos der Toten.

Blut

In den Schläfen,

Wachend, schlaflos. Einzig

Des Weltalls Schweigen.

Hanna Fleiß, Begriffen fürs Leben

 Das Jahr Einundvierzig.

Da holte die Hebamme mich.

Die Schattenjahre. Nachtbomber,

Bunkertage und –nächte. Was ich begriff,

Begriff ich auf Lebenszeit.

Das Jahr Neunundneunzig.

Jetzt war ich richtige Deutsche.

Und Deutsche bombten in Serbien.

Da saß, vielleicht, in Belgrad ein kleines Mädchen

Im Keller. Mehr als die Wand beim Einschlag

Zitterte die Hand der Mutter.

Nun sollte ich stolz sein. Dass die da

Zitterten vor deutschen Bomben,

Im Halbjahrhundert das zweite Mal.

Nie wieder Auschwitz!, keuchte der Minister.

Das Jahr Zweitausendfünf.

Die Zeit hat mich eingeholt. Erdteile

Verschoben sich, Deutschland liegt jetzt

Am Hindukusch, Afghanistan

An der Spree.

Was ich begriff, begriff ich fürs Leben.

Und wenn ich gehe dereinst, geh ich

Mit nichts als dieser Gewissheit.

Hanna Fleiss: danach

Die Welt schweigt.

Tonlos klagen

Die Toten.

Blutig

Das Wintergewölbe

Der Stadt. Die Trauer der Lebenden

Leise wie im Gebet. Die Mörder

Waschen sich die Hände.

Still ist es. Die Asche

Schweigt. Nirgendwo Scham. Glühend

Wie Eisen in der Esse über allem

Die Bitternis des Morgenrots.

Die Welt schweigt.

Tonlos schreien

Die Toten.

Hanna Fleiss: Deutsche Arbeiterfrau 1936-1945

Als sie deinem Mann endlich

Arbeit gaben nach sieben schrecklichen Jahren,

Zog kleines Glück ein in die Arme-Leute-Stube.

Da gabs wieder nen Happen im Magen,

Sonntags auch Kuchen mit Sahne,

Mal rausfahren an den Wannsee,

Damenwahl beim Ball verkehrt,

Das Nadelstrichkostüm, die Bluse

Mit Rüschen.

Durch die Arbeiterstraßen marschierten

Proleten in braunen Uniformen.

Dir taten sie nichts zuleide, du warst keine

Wie die Goldstein von nebenan.

Du warst ja eine von ihnen, von

Deutscher Rasse, von deutschem Blut.

Im Radio bellte der Führer.

Du fragtest dich nichts,

Deine Welt war wieder in Ordnung.

Der Alte, immer noch

Mit seiner Drückebergerstelle bei AEG,

Musste nicht an die Front.

Es hätte so schön sein können.

Wäre da nur nicht

Der Krieg, der verfluchte, gewesen.

Und als sie dir den Brief schickten,

Der Sohn gefallen an der Ostfront,

Weintest du nicht, du warst

Eine stolze Mutter in Schwarz.

Manchmal nur fragte die Enkelin

Nach dem Vater, das ging vorüber.

Sein Stahlhelmbild mit dem Hakenkreuz

Stand auf dem Vertiko. Der Held

Der Familie.

Und während der Alte schlief,

Wühltest du dich aus dem Bett,

Fielst auf die Knie, rangst die Hände.

Der Junge, mein Gott. Womit

Hattest du das verdient.